Demasiado tarde para lágrimas

En medio de incertidumbres por el horario de la madrugada, que a Adolfo Castelo y Alejandro Dolina les parecía “prácticamente una ofensa” ya que era algo marginal en ese entones… se inició por “Radio El Mundo” de Buenos Aires: ”Demasiado tarde para lágrimas” en 1987.
Dolina venía de hacer: “Humor de la galera” y “Mañanitas nocturnas”.
El mismo comentaba en algún reportaje, para quitarse mérito, que su principal ocupación en esa época era entrar a los bares, aplaudir y hacer poner de pie a los parroquianos para que recibieran como era debido a Antonio Carrizo…

“Eran los tiempos en que Cacho Fontana y otros apabullaban con su despliegue de móviles y en esa radio tan pobre como era Radio Argentina, Dolina encarnaba a Gómez, el inmóvil, y por primera vez interpretaba, en un piano absolutamente desafinado, al maestro sordo Héctor Gancé”

Ya en “Demasiado tarde para lágrimas”, aparecen otros personajes y sucesos memorables: “jugábamos a los dados por radio; venía el mago oriental Washington Tacuarembó a deleitarnos con sus sombras chinescas; al hombre bala Ralph Caserta lo lanzábamos como para que rebotara en todas las paredes; los payadores instrumentales y abstractos Morte y Gargiulo en vez de cantar como Dios manda, en castellano, se toreaban mediante onomatopeyas. Y de los tra tra trá terminaban en una pelea terrible. Teníamos también al maestro de quena Atahualpa Beimberg, a Tamara la reina del streaptease, al hijo del sordo Gancé.”

Surrealismo por radio y regreso del público en vivo. “A propósito de la incorporación del público a su programa, Dolina dice que fue una casualidad”, cuenta Ulanovsky:

“Creo que venían a verificar la existencia del sordo Gancé. Primero vino uno, pidió permiso y se quedó, después dos, después cinco y ya se hizo una rueda”. Lo que Dolina no cuenta es que la cadena de oyentes fieles, en su mayoría jóvenes, grababan al principio sus audiciones y hacían circular los casetes como si fuera una conspiración de fanáticos. Con el tiempo, el programa se convirtió en lo que el corazón de Dolina necesitaba que fuera: un secreto homenaje a la radio de antes. Sus programas tiene público, tienen un comentarista de la vida, tienen música en vivo, tienen un radioteatro con efectos especiales y tanto él como sus partenaires ofrecen abundantes oportunidades para imaginar.”[1]

[1] Ulanovsky, Carlos. En: “Días de Radio”.

Radio Bangkok, un programa "INDESCRIBIBLE"

El Maharahá de Bangkok inventaba palabras, gritaba ante cualquier situación imprevista: “¡Is burnin, is burnin!”, así, mal pronunciado, para provocar estampidas instantáneas… en el primer programa radial “que se podía ver” en directo desde Tailandia y que cerraba con el aviso de que estaba dedicado irónicamente a: “Juan Vital Sourrouille (el ministro de Economía de Alfonsín y su hiperinflación)”. Luego, harían bromas tremendas con el próximo presidente: Carlos Saúl.

“A comienzos de la temporada 1987 nació por la Rock’n Pop un programa que tendría decisiva influencia estética y sonora no solo en la FM sino en toda la radio. Eduardo Enrique Mir, “Lalo” para todos sus oyentes, fue convocado para armar un ciclo cuya idea original, según lo afirma en 1995, era hacer una revista de entretenimientos mañaneros con música, chistes y jolgorio. Pero en el formato se empezaron a mezclar otras cosas: desde la información criteriosa hasta la más loca, desde lo más cuerdo a lo más chancho y sobre todo una visión terriblemente crítica que, eso sí, no había sido previsto. (...) Parecía una locura pero tenía una enorme contención profesional y técnica. Parecía algo improvisado pero había mucha discusión previa, guiones, cosas grabadas a las que les superponíamos intervenciones en vivo.”
“Bobby Flores rescata (…) Se fueron formando grupos o bandas de oyentes que enviaban mensajes muy creatvos: Los Fideos con Manteca, Los Asesinos Psicóticos, La Brigada Siambreta, Las Adoratrices del Divino Bulto y La Brigada ENTEL (…) Nosostros hacíamos arte efímero, porque duraba ese día, pero como si estuviéramos hablando de la cultura de hoy.”[1]

El tercer integrante era Carlos Masoch (“Douglas Vinci”, el falso reverendo), además de la colaboración de Mac Phantom, el “ruso” Verea y Guillo García.

Lalo reconoce que su público (antes mayoritariamente juvenil) crece con él:

“Uno crece y evoluciona hacia algo, o involuciona y digamos que va llevando gente en ese mismo camino. Es como que van caminando juntos. Hay otros que se pierden en el camino, porque los crecimientos no son simétricos y hay gente nueva que llega que es medio multitarget. (…) De pronto hay gente grande que me escucha por primera vez, y hay pendejos que me escuchan por primera vez también. Es el hijo por la madre o la nieta por la abuela. (…) públicos de AM y FM que no están ni en Buenos Aires ni en el país iniciaron una nueva era de la radio que es la radio en la web, donde teniendo banda ancha vos sintonizás cualquier radio y se escucha bien (…) un tercer formato.”
(…) Es menos invasiva, o invasora. Es un parlante que suena al cual te acostumbrás. No te pide mucho. La tele pide que la mires, que la adores, que hables de ella mucho rato después, como la concebimos los argentinos con la pasión nuestra. La radio es más como un... candelabro, que se prende siempre porque esa luz chiquitita alumbra mejor.”

http://weblogs.clarin.com/lalomir/archives/museo/radio_bangkok/

http://weblogs.clarin.com/lalomir/archives/2006/08/hola_senora_hola_senoraqui_rad_1.html

http://www.jurassicradio.com.ar/audio/radio-bangkok-documental-%C3%A9dito-lalo-mir-bobby-flores-y-toda-la-troupe






[1] Ulanovsky, Carlos, en: “Dias de radio”

El argentino y el mate

de Lalo Mir en el programa "Lalo Bla Bla" de Radio Mitre

"El mate no es una bebida. Bueno, sí. Es un líquido y entra por la boca. Pero no es una bebida. En este país nadie toma mate porque tenga sed.Es más bien una costumbre, como rascarse.El mate es exactamente lo contrario que la televisión: Te hace conversar si estás con alguien, y te hace pensar cuando estás solo.Cuando llega alguien a tu casa la primera frase es "hola" y la segunda "¿unos mates?". Esto pasa en todas las casas. En la de los ricos y en la de los pobres. Pasa entre mujeres charlatanas y chismosas, y pasa entrehombres serios o inmaduros. Pasa entre los viejos de un geriátrico y entre los adolescentes mientras estudian o se drogan.Es de lo poco que comparten los padres y los hijos sin discutir ni echarse en cara.Peronistas y radicales ceban mate sin preguntar. En verano y eninvierno.Es lo único en lo que nos parecemos las víctimas y los verdugos; los buenos y los malos.Cuando tenés un hijo, le empezás a dar mate cuando te pide. Se lo das tibiecito, con mucha azúcar, y se sienten grandes. Sentís un orgullo enorme cuando un esquenuncito de tu sangre empieza a chupar mate. Se te sale el corazón del cuerpo. Después ellos, con los años,elegirán si tomarlo amargo, dulce, muy caliente, tereré, con cáscara de naranja, con yuyos, con un chorrito de limón...Cuando conocés a alguien por primera vez, te tomás unos mates.... La gente pregunta, cuando no hay confianza: "¿Dulce o amargo?"... El otro responde:"Como tomes vos".Los teclados de Argentina tienen las letras llenas de yerba. La yerbaes lo único que hay siempre, en todas las casas. Siempre. Con inflación, con hambre, con militares, con democracia, con cualquiera de nuestras pestes y maldiciones eternas.Y si un día no hay yerba, un vecino tiene y te da. La yerbano se le niega a nadie.Éste es el único país del mundo en donde la decisión de dejar de ser un chico y empezar a ser un hombre ocurre un día en particular. Nada de pantalones largos, circuncisión, universidad o vivir lejos de lospadres.Acá empezamos a ser grandes el día que tenemos la necesidad de tomarpor primera vez unos mates, solos.No es casualidad. No es porque sí. El día que un chico pone la pava al fuego y toma su primer mate sin que haya nadie en casa, en ese minuto,es que se ha descubierto. O está muerto de miedo, o está muerto de amor, o algo: pero no es un día cualquiera. Ninguno de nosotros nos acordamos del día en que tomamos por primera vez un mate solo. Pero debe haber sido un día importante para cada uno.
Por adentro hay revoluciones y por fuera un mate...El sencillo mate es nada más y nada menos que una demostración devalores... Es la solidaridad de bancar esos mates lavados porque la charla es buena. La charla, no el mate.Es el respeto por los tiempos para hablar y escuchar; vos hablásmientras el otro toma y te escucha... y es la sinceridad para decir: "¡Basta, cambiá la yerba!".
Es el compañerismo hecho momento. Es la sensibilidad al agua hirviendo.Es el cariño para preguntar, estúpidamente, "¿está caliente, no?".Es la modestia de quien ceba el mejor mate.Es la generosidad de dar hasta el final.
Es la hospitalidad de la invitación.Es la justicia de uno por uno.Es la obligación de decir "gracias", al menos unavez al día.Es la actitud ética, franca y leal de encontrarse sin mayorespretensiones que compartir."

HINCHA de "La ROCK'N POP"

“El argentino y el mate” es un texto que circula por la web y me envían una y otra vez. Se lo adjudican a Lalo Mir, en una de sus incursiones en otras radios (que no son “La Nuestra”).


Si yo soy “mufa pa’l fulbo”, debe ser porque mi enseña y mi divisa, es la “Rock’n Pop”. Ese sentimiento debe ser lo más parecido al del hincha por su club.
Soy fan, siento que es mi religión desde hace más de veinte años… somos una bocha de “adoradores de la Divina Rock’n Pop”.


Ahora que está en peligro… vuelven los temores y revivo esa sensación de desamparo. Al volver de Puerto Madryn, antes de Internet y sus mágicas conexiones… donde era imposible sintonizar nuestra amada radio, no la encuentro en el dial. Los habían echado. Lógico, eran chicos malos entonces. Pero, se habían mudado de sintonía y “boca a boca”, se corrió la bola para que los reencontráramos en el actual 95.9 de la FM.
Si, ese es el sentimiento… ¡Gracias Lalo por Bangkok! ¡Gracias Bobby por Asdrúbal Kakakian! ¿Habrá sido rescatado?... ¡Pobre hombre! Olvidado por años bajo una plaza cuando demolieron la cárcel de Las Heras. El sobrevivió, como nosotros, gracias a Rock’n Pop.



Larga vida a la Rock’n Pop

Yo me colé en la fiesta de los veinte años de la radio, para tener mi campera con el logo bordado, cual tatuaje que lo prueba. Campera que me acompañará hasta el fin…

Me colé con amigos en la fiesta de nuestro amado programa: “Cual es?”… olvidando por un momento a mi pequeña. ¡Yo, la madre abnegada!... Que en ese momento dejé a mi hija del otro lado de la valla y tuve que volver sobre mis pasos arrepentida. Pero, por suerte, una mano “del mismo palo”, la sujetó y la hizo pasar también.
Enfermos, estamos enfermos los hinchas. Ya entendí.

Señores Mexicanos dueños actuales que, para vender nuestra radio la están desmantelando… ¡Rescátense!… si no comprenden el sentimiento de los hinchas argentinos, no se quejen si nos hacemos “Barra bravas”.

No es una amenaza, es una advertencia.
“No soy yo cuando me violento”[1]

[1] Dr. David Banner, antes de transformarse en “El increíble Hulk”

Preludio para un canillita

"¿En dónde miércoles anuncian la esperanza?"[1]

En: http://www.percevalpress.com/

... el pobre “Guido Lorenzo” Mortensen, “The Lord-Enzo” estaba bastante entero, la verdad. De todas maneras nos preocupamos y no pude evitar ir raudamente a leer:

“ Queridos Jugadores de San Lorenzo,Seguro que se sienten tristes cómo nosotros, los hinchas hasta la muerte, por el resultado en Quito. Ha sido una semana difícil para todos, y sé que estan cansadísimos en este momento. Sólo quiero que sepan que los queremos muchísimo y que apreciamos la pelea que dan en todos los partidos. Sigue el campeonato de Argentina, y en ese torneo nos quedan partidos importantes. A todos los partidos hay que tomarlos en serio, y sabemos que han jugado con eso en mente, con ese sentimiento durante mucho tiempo. Les pido cómo Cuervo que se sientan orgullosos de lo que han logrado, y que sigan nomás con el lindo juego de equipo del cual sabemos que son capaces ustedes, sin aflojar y sin pedir perdón por nada. A lo hecho pecho--¡No aflojen, guapos -- Dale Ciclón!Un abrazo con dos alas negras,Viggo. “

Mi hijo, “el canillita”, automáticamente lo difundió en su periódico: "Flautín" que te desinforma, pero entretiene y se mandó una bonita foto trucha de VM llorando:

http://tontospavotes.blogspot.com/2008/05/flautn-sabado-24-05-2008.html

Che, Viggo… paciencia. Ya ganarán campeonatos de cabotaje.
La culpa es mía. Yo te vi llorando en la cancha el 1° de abril y me volví azulgrana como en la infancia. Para colmo, mi vieja, mi hermana… ¡En fin! Estaba rodeada.
¡Pero se confirma que soy mufa! Yo lo sospechaba hace tiempo... http://artistinconcluso.blogspot.com/2006/07/cochinas-alimaas.html

No temas, me vuelvo otra vez neutral así retoman la racha ganadora.
Le hago al muñequito de Bart Simpson una camisetita de San Lorenzo con la media que me cayó a la terraza y listo el pollo.
Ahora me siento más tranquila con mi conciencia.

[1] Piazzolla, Ferrer. “Preludio para un canillita”. En: “Amelita Baltar interpreta a: Piazzolla y Ferrer".

Balada para un loco

Letra de Horacio Ferrer
Música de Astor Piazzolla
Compuesto en 1969

(Recitado)

Las tardecitas de Buenos Aires tiene ese que se yo, viste?
Salgo de casa por Arenales, lo de siempre en la calle y en mi,
cuando de repente, detrás de ese árbol, se aparece el,
mezcla rara de penúltimo linyera y de primer polizonte
en el viaje a Venus. Medio melón en la cabeza,
las rayas de la camisa pintadas en la piel,
dos medias suelas clavadas en los pies
y una banderita de taxi libre en cada mano...Ja...ja...ja...ja...
Parece que solo yo lo veo, porque el pasa entre la gente
y los maniquíes me guiñan, los semáforos me dan tres luces celestes
y las naranjas del frutero de la esquina me tiran azahares,
y así medio bailando, medio volando,
se saca el melón, me saluda, me regala una banderita
y me dice adiós.

(Cantado)

Ya se que estoy piantao, piantao, piantao,
no ves que va la luna rodando por Callao
y un coro de astronautas y niños con un vals
me baila alrededor...
Ya se que estoy piantao, piantao, piantao,
yo miro a Buenos Aires del nido de un gorrión;
y a vos te vi tan triste; vení, volá, sentí el loco berretín
que tengo para vos.
Loco, loco, loco, cuando anochezca en tu porteña soledad,
por la ribera de tu sabana vendré con un poema
y un torombon a desvelar el corazón.
Loco, loco, loco, como un acróbata demente saltare
sobre el abismo de tu escote hasta sentir
que enloquecí tu corazón de libertad, ya vas a ver.

(Recitado)

Y así el loco me convida a andar
en su ilusión super-sport,
y vamos a correr por las cornisas
con una golondrina por motor.
De Vieytes nos aplauden. Viva, viva...
los locos que inventaron el amor;
y un ángel y un soldado y una niña
nos dan un valsecito bailador.
Nos sale a saludar la gente linda
y loco pero tuyo, que se yo, loco mío,
provoca campanarios con su risa
y al fin, me mira y canta a media voz:

(Cantado)

Quereme así, piantao, piantao, piantao...
trepate a esta ternura de loco que hay en mi,
ponete esta peluca de alondra y volá, volá conmigo ya:
veni, quereme así piantao, piantao, piantao,
abrite los amores que vamos a intentar la trágica locura
total de revivir, vení, volá, vení, tra...lala...lara...

Si el mundo fue, ya no será una porquería...

… porque en el mundo vivimos vos y yo[1]


Murió Italo Luder…

Aquel que fue “presidente suplente” de Isabel Perón, quien era entonces, la que reemplazaba a Don Juan Domingo… el que, a su vez, había desplazado a Cámpora.
¿Cómo puedo acordarme tan nítidamente de algo que pasó a principios de los ’70, cuando tenía 7 ú 8 años?
Mientras los grandes esperaban el resultado de la elección que ganó Cámpora, en lo de mis tíos, se armó una importante pelotera entre todos los parientes importados de Galicia. Unos despotricaban, opinando que era una farsa para la vuelta del general… los otros le echaban la culpa a Franco “que lo apañaba”. El único otro argentino presente, me fastidiaba diciéndome: “huevo frito”, en alusión a mi vestidito amarillo y las medias blancas.
El argentino es así… “no puede estar si no jode a otro argentino. Pero los extranjeros nos caen bien.”2

Y bueno, Luder, ya jodiste bastante…
En aquel entonces, cuando tenías la sartén por el mango, en casa de mi hermana mayor, los porteños jóvenes que ya no están tampoco… peleaban por Piazzolla. Todavía tengo el LP, de cuya contratapa rescato:

“Preludio para el año 3001

Pero verás que renazco en el año 3001!
Y con muchachos y chicas que no han sido, y que serán
Bendeciremos la tierra, tierra nuestra y te lo juro
Que a Buenos Aires de nuevo nos pondremos a fundar.

¡Renaceré! ¡Renaceré! ¡Renaceré!
Y una gran voz extraterrestre me dará
La fuerza antigua y dolorosa de la Fe,
Para volver, para creer, para luchar.”





[1] “Preludio para un canillita”. En: Piazzolla, Ferrer. “Amelita Baltar interpreta a: Piazzolla y Ferrer".
2 “El inglés”

Las calles de Michael y Martin (Alianza II)

A mi mamá no le hacía gracia que me cayera tan bien Vanesa Redgrave (¡Que se parecía a ella!) y me gustara tanto el dichoso Kirk Douglas… que también le gustaba
a ella. Mientras veíamos una película en la que el apuesto señor se

servía champaña en el zapato aguja de una muchacha, sobre la soleada cubierta de un yate, me aclaró severamente que el fulano tenía un hijo.


Era cierto, yo ya lo había visto en: “Napoleón y Samanta”,

una de Disney (no es ninguno de los tres que se ven en la imagen).


Después lo seguimos por: “La calles de San Francisco”, donde yo debía aclararle a ella que se fije en “el señor mayor”, que era Karl Malden…

Recuerdo con pesar que cuando vimos el afiche de: “Star Wars, Episodio I”, mi nena y yo mirábamos a Qui Gon Jin y yo le decía que mire mejor “al nenito”. Pero ella nunca fue tan obediente como yo…

Aunque Mike me cayó bien de inmediato, por su postura política. Además lo vi en otra película de la que recuerdo una escena memorable en la que, arrepentido de la decisión de casarse y resignarse a una vida monótona, tira por la ventanilla de su poderoso auto (“en señal de protesta”), un enorme balde de helado que le habían “ordenado" ir a comprar.
En “Camelot”, la tienda que nos encanta a mi y a mi Clan, encuentro un libro finito, mezclado entre revistas: “Grandes series de TV”[1]
Dice así: “un veterano de la fuerza con 23 años sobre sus espaldas y el inspector asistente Steve Keller (Michael Douglas), un joven de 28 años. Stone es paternal y compasivo pero cree firmemente en el sistema legal. Por su parte, es inteligente, apuesto, educado en la universidad y atento a los métodos más modernos de investigación en la resolución de casos (…) “The streets of San Francisco”, tal el nombre original, se extendió durante cinco años.”
¡Y entre los “Invitados vip”, el autor omite a mi amadísimo Martin Sheen!
Nombra montones de gente y varios capítulos “memorables”. No el que hace que el detective Keller dude acerca de si está bien o mal detener a alguien como el personaje que desarrolla el brillante invitado.
Al terminar el programa, la primera vez que lo pasaron, estaba enamorada de los dos…
Llené una carátula entera con recortes del diario “La Razón”, en donde Mr. Shenn era arrestado una y otra vez por sus ideales políticos.
¡Qué lástima que el rol de Presidente de USA solo lo interpretó en otra serie de TV!

[1] Perucho, Adrián. Grandes series de TV : Policías y detectives. – Buenos Aires : Zuk, 2007.

Kirk

Kirk Douglas, no se parece al “Capitán Kirk”… que interpretaba William Shatner

Al que le dediqué el 15 de marzo de 1987 este espanto, mientras me reía viendo “Star Trek”:

"Capitán Kirk"

Me encantan

las manzanas ojas,

frescas y brillantes

como manzanas

brillantes y rojas

y frescas.

No tanto tu cara

redonda y brillante

_no tan roja y fresca_

como manzana

arenosa y vieja…

como una pera.

Mis criaturas dicen que no se nota cuanto lo quiero al segundo Kirk mencionado. Lo que pasa, es que me acuerdo que pensé justamente, que lo único en que se parecían “ambos dos” era en su particular nombre. El otro, el papá de Mike, se parece más a estos dos:

Viggo, Vincent y Kirk

¿Por qué no avisan?

"Ya le he escogido, terminará bien...

…cuando le haya conse
Guido."

"Y si un hombre no es capaz de poseer la imagen del recuerdo en el mismo instante en que se acuerda, debería intentar estar lejos de la belleza, y no tan cerca que un ojo mortal pueda ver que bello es lo que posee (…) la siento en los ojos (…) No quiero oirla, no quiero privarme de una sorpresa. Volveré a encontrármela alguna vez en la vida (…)
Una mirada de soslayo es mucho más peligrosa que una gerade aus (de frente). Es como en la esgrima: ¿Qué arma es más cortante, más fina, más centelleante en sus movimientos y, por tanto más traicionera que un ojo? (…)
El adversario acusa la estocada: realmente ha sido tocado, pero quizá en un punto distinto al que pensaba…"

Fragmento de: “Diario de un seductor”. Soeren Kierkegaard, traducción de: Joseph Club

"No hay nostalgia peor...

… que añorar lo que nunca jamás sucedió"… cantaba Joaquin Sabina.

Ahora, con el aniversario del “Mayo francés”, se me ocurre que, cuando perecía que el mundo empezaba a despertar en 1968, en este país de "Cangrejos del Cono Sur", entrábamos en un letargo… una especie de profundo, pesado y oscuro sueño, como los mundos de "Narnia" o "La Tierra Media". A la sombra de una larga pesadilla.
Entonces se me ocurre otra frase, que cantaba otro “gallego”:

“a menudo los hijos se nos parecen
Y nos dan la primera satisfacción”

Ayer en una librería (después de recorrer varias por la calle Corrientes), escuché la mejor de todas:

“¡Ma!... Quiero plata solo para comprar de ahora en más solo libros y películas. ¿Entendés?”

Si, si, comprendo perfectamente la sensación…¿Para que otra cosa nos podría servir?
Pero… ¡Vamos ya a comprar algo de plata que la nuestra se acabó!

“todo se gozará a su debido tiempo”, leí en “Diario de un seductor”.

Mientras oía que una de mis hijas opinaba que la otra estaba en estado de “neurosismo”, pensaba que si no me sentía ya, lo suficientemente “extraña” y cansada de caminar… como atontada porque estos pibes me queman la cabeza… en la galería del Subte B, frente al obelisco, esa extraña sensación de volver a pisar los mismos pasos… se concretó finalmente: ¿Déjà vu en patota?
Frente a mi, apareció la misma librería donde compré mis primeros libros de “Séptimo Arte” en los años ’80, cuando estudiaba en el Instituto Nacional de Cinematografía.
A mi hija le dio otro ataque, al notar que ya no le alcanzaba para nada más…
No sabia muy bien si consolarla… (no hay consuelo) o explicarle que volvíamos cuando ahorre otra vez…
El viejo “Cine Arte”, estaba ahí, llamándome… tentándome como a Frodo el anillo único.
Allí cada sábado a la noche se proyectaban: “The Wall”, “Tommy”, de “The Who”

"See me

Feel me

Touch me

Heal me…”

Allí vi una tarde TRES VECES SEGUIDAS: “Koyaaniskatsi”

Tal vez eso fue lo que me dejó en este estado…

Los parecidos, a veces son asombrosos, otras, tal vez, solo para quien los quiera ver:

Estos dos amores, mi hermano y mi “Tio Jorge”, con 25 años de diferencia entre una foto y otra, aún conservaban idéntica sonrisa.
El espíritu me comprometo a conservarlo yo.

Poetriste

Mantra de poetriste

Círculo de ansiedad
Ansias de completar
El círculo que forman
Mis letras en tus manos
Mis palabras en tus ojos
Las sensaciones
Despertando en tu corazón
Y tus respuestas…
Entre los anhelantes
Dedos que las reciben
Acercándote a mi
De alguna forma.
Mientras miro las runas
De Thor y de Thrain
Palpita mi pecho
Y otra vez vivo.

María Elsa Rodríguez

Vivir siempre poéticamente

“El orden de las entradas no altera el producto”

El narrador de “Diario de un seductor” aclara que la aparición de cada carta es arbitraria, sin importar la fecha de la misma, como cuando uno lee y relata después lo que ha rescatado de ese momento de placer supremo. Seguramente fijamos en el recuerdo lo que a cada uno nos conviene. De la misma manera, alguna gente hace las adaptaciones:

“De Cordelia recibí una colección de cartas (…) hice copias que ahora quiero intercalar en esta trascripción. No llevan fecha, pero, aunque la llevaran, no me habrían ayudado mucho (…) casi parece que la historia en su desarrollo adquiere una importancia totalmente cualitativa (…) lo que más me ha ayudado han sido algunas palabras que se encuentran en distintos puntos del diario, cuyo significado yo no entendí al principio. Al ponerlas en relación con las cartas, me di cuenta que eran el motivo fundamental. Si no hubiera descubierto este indicio, habría cometido errores muy graves”

Diario de un seductor
Proemio

"¡Qué angustia (…) una mala conciencia es capaz de hacer la vida interesante!(…) El título del libro no me llamó demasiado la atención (…) Aunque yo no considere, por lo que conocía de él anteriormente, que su vida tuviese mucha necesidad de un comentario, sin embargo no puedo negar, después de la ojeada que le he echado ahora, que había escogido el título con mucho gusto y precisión, con gran objetividad y estética en relación con él y sus circunstancias. Aquel título está en perfecta armonía con el contenido del libro, ya que su vida, efectivamente, siempre estuvo inspirada en el sueño de vivir poéticamente. Dotado siempre de una sensibilidad muy desarrollada, él conseguía siempre retratar su propia experiencia. (…) Es muy improbable que, al redactar este diario, él haya tenido ante sí otra finalidad, como es incontestable, por otra parte, que no tiene solo interés para el autor del mismo. (…)¿A que se debe entonces que, a pesar de esto, el diario mantenga su carácter poético? No es difícil responder: se explica por la naturaleza poética de quien lo escribió, para distinguir con precisión la poesía de la realidad. El espíritu poético era es más que él añadía a la realidad.(…) Muchos hombres que aparecen corporalmente en el mundo real no tienen su morada en éste, sino en el otro. Sin embargo, cuando un hombre se aleja, cuando un hombre casi desaparece del mundo de la realidad, depende de un estado de enfermedad o de salud. Y este era el caso de ese hombre, que, sin haberlo visto antes, tuve la ocasión de conocer. No pertenecía al mundo real, y sin embargo tenía muchos lazos con él.(…) Conocí a la jovencita de cuya historia trata en particular el diario. Ignoro si sedujo a otras, aunque, seguramente, podría deducirse de sus papeles. (…) Valiéndose de sus dotes naturales, él sabía engatusar a una joven hasta atarla a su persona, sin preocuparse más tarde de poseerla en sentido estricto. Imagino que sabía llevar a una joven hasta el punto en que llegado aquí, contaba todo, sin que por su parte tuviese lugar la menor presión, sin que hiciera la más mínima alusión al amor, sin una declaración o promesa."

Fragmento de: “Diario de un seductor”. Soeren Kierkegaard, traducción de: Joseph Club.

El era un amaravilloso instrumento

Proemio

(…)
A un hombre así no siempre habría que llamarlo criminal, porque a menudo le engañan sus propias intrigas y recibe un castigo mucho más terrible que el verdadero delincuente
(…)
Tampoco la pobre Cordelia encontrará fácilmente la paz. Ella le perdona en lo más profundo del corazón, pero no encuentra tranquilidad, porque la duda renace en su alma: ella rompió el noviazgo, ella fue el motivo de su infelicidad, su orgullo anheló lo insólito.
(…)
En una ocasión me escribió una nota en la que se expresaba así acerca de él: “Unas veces, él era tan espiritual, que yo, como mujer, me sentía anonadada; otras, tan impetuoso, apasionado y seductor, que casi temblaba ante él. A veces parecía que yo le resultaba una extraña, mientras en otro momento se abandonaba por completo en mis brazos, pero, luego, al abrazarlo, de repente desaparecía completamente y yo abrazaba simplemente unas nubes. Antes de encontrarlo, ya conocía yo esa frase, pero solo él me enseñó su significado, y cuando la empleo siempre pienso en él, pues creo que es capaz de conocer cada uno de mis pensamientos. Desde mi infancia amé la música: él era un maravilloso instrumento, siempre afinado, rico en tonos como ningún otro. Todos los sentimientos y estados de ánimo estaban fundidos en él; poseía fuerza y delicadeza en el sentir; ningún pensamiento le resultaba demasiado elevado, ninguno excesivamente arriesgado. Sabía enfurecerse como una tormenta de otoño, pero también susurrar imperceptiblemente. No le dirigí una palabra que no buscara un efecto en él, pero no soy capaz de decir si él lo captó, porque era imposible conocer el efecto surgido. Con un indescriptible, aunque misterioso y bienaventurado sentido de angustia, escuchaba esa música que yo misma evocaba y que, sin embargo, no evocaba. Una música, con cuya dulce armonía él siempre sabía arrastrarme.”

De: “Diario de un seductor”. Soeren Kierkegaard, traducción de: Joseph Club.

Perfil de Tanagra Griega

Había que subir una foto al Campus: “para conocernos”. ¡Pero si ya hay una!
Igual, es bien fulera la mía… típica imagen de documento de identidad, mirando severamente hacia el este, cual soldada… conocernos es otra cosa, vea.
Yo mandaría una de cuando era "rubia natural" o tal vez, otra de perfiles medio difusos, que me recuerda a Ángel, un usuario de la Biblioteca Universitaria donde trabajaba. Era este un caballero canoso de setenta y tantos años, que me llamaba “Tanagra Griegra”, porque estaba empecinado en que me había escapado de una escultura que él había reproducido para algún profesor universitario de la UBA, miles de años atrás. El hombre era un artista plástico que venía cada tarde “a trabajar” en sus fantásticos dibujos, para no quedarse solo en casa. Sacaba de la valija los lápices y los ordenaba metódicamente al costado del papel, para luego buscar algún libro que le interesara. Se demoraba un buen rato charlando con los jóvenes de los que pretendía absorber energía…
Estos muchachos y chicas, apuradísimos por aprobar exámenes, estaban a años luz de la que él desplegaba a diario… pero me parece, que era en cierta forma un intercambio. Eso acordamos tras discutirlo un tiempo. Ángel estaba de vuelta de todo, pero no se resignaba a andar “entre viejos carcamanes”, ya que él era incapaz de serlo. Me venía a ver al teatro, trayendo público (que siempre nos escaseó), recomendando la biblioteca a la hora en que “estaban las morochas”. Entonces, finalmente lo mandé a buscar mi libro, olvidado en un estante (y, que la buena de Marta “la morocha de ojos oscuros” era la única que recordaba, recomendándolo fervorosamente ante el pedido de: “¿cuentos de autores argentinos?”).
No lo hicieron muy feliz, tal vez esperaba que como mi personaje en la obra “le recordaba a Catita”, lo que escribía sería en ese tono (y yo quería ser descendiente directo de Cortazar…): “no los entiendo y me pone furioso”, me dijo al día siguiente. Casi se puso a llorar cuando me reí y le conté que habían tenido dispares críticas: “escribo difícil para unos y sin gracia para otros”, pero nadie se había puesto “furioso”, la verdad.
Me deshice en agradecimientos, por el tiempo que se había tomado tratando de que le gusten… y que comprenda que era lo mejor que le había pasado a ese pegoteo de papel en el que habían quedado encerradas esas historias: “Por lo menos un tipo vehemente trató de comprenderlos ¿No se da cuenta?”.
Sentenció al irse con una sonrisa: “los griegos son estoicos”.
Con el tiempo, se sintió mejor y con menos culpa. Nunca dejó de saludarme con su célebre frase al salir: “que te atropelle a felicidad”.

Me posee legítimamente

3 de agosto

(…)

“Ella me posee legítimamente, pero de hecho yo no la poseo, como también podría poseer a una muchacha sin poseerla legítimamente.

Auf heimlich erröthender Wange
Leuchlet des Herzens Glüten”[1]

(…)

Cordelia mía:
Mi confidente, tengo que confiarte un secreto. ¿A quien otro podría confiarlo? ¿Al eco? Lo traicionaría. ¿A las estrellas? Son frías. ¿A los hombres? No lo entienden. Tan solo a ti te lo puedo confiar, pues sabes conservarlo. Hay una jovencita más hermosa que ensueño de mi alma, más pura que la luz del sol, más profunda que las fuentes del mar, más noble que el vuelo del águila… hay una jovencita, inclina la cabeza y acerca tu oído a mi voz, para que mi secreto pueda entrar dentro furtivamente… yo la amo a esta jovencita más que a mi vida, pues ella es mi vida; más que todos mis deseos, pues ella es mi único deseo, más que todos mis pensamientos, pues ella es mi único pensamiento; más ardientemente que el sol ama la flor, más íntimamente que el dolor ama la discreción de los sentimientos ofendidos, más apasionadamente que la arena inflamada del desierto ama la lluvia; yo la acuno con mayor ternura que el ojo de la madre al hijo, más fervientemente que el alma suplicante a Dios, más inseparable que la planta a su raíz… Tu cabeza se torna grave y pensativa, se inclina sobre el pecho, y los senos se levantan para ir en su ayuda… ¡Cordelia mía, tú me has entendido, me has entendido exactamente, perfectamente, no se te ha pasado ningún punto por alto! ¿Acaso debería tender el puente de mi oído para que tu voz me lo asegure? ¿Podría dudar? ¿Guardarás este secreto? ¿Puedo fiarme de ti? Se cuenta de hombres que, con ocasión de tremendos crímenes, se prometieron recíprocamente un cómplice silencio. Te he confiado un secreto que es toda mi vida y el fin de mi vida; ¿No tienes tú nada que confiarme, que sea tan significativo, tan bonito, tan casto, que las fuerzas sobrenaturales se desencadenarían si fuera desvelado?

Tu Juan

De: “Diario de un seductor”. Soeren Kierkegaard, traducción de: Joseph Club.

[1] “En el secreto rubor de la mejilla/ brilla el ardor del corazón”

Arte rupestre infantil

"Se halló en Bella Vista, Buenos Aires, Argentina… en una casa común y silvestre, una obra pictórica que en apariencia, era del Precámbrico. Los sagaces investigadores, detectaron el error de cálculo de fecha, simplemente con la observación detenida. Efectivamente, las inscripciones o runas en la propia piedra (léase “piso de un patio”) de cemento, indicaron que la misma era tan auténtica como las noticias falsas que consumimos a diario y las ruinas de algunos castillos irlandeses."

El artista, quien antes quiso ser “PaleontoGOlogo”, quiere fama. En la última Feria del Libro de Buenos Aires, hace unos días atrás… robó cámara, recomendando libros para un programa de "Telefé" y se coló en el stand de “Ediciones de La Flor”, para firmar algo propio y, de paso, promocionar su campaña política como Presidente de “Brianlandia”. De más está decir que la gente creyó que era un escritor consagrado, tanto como lo del “Arte Rupestre Infantil”…
La cara y la actitud adoptada, lo ayudaron con los del propio staff de la editorial, quienes con buena onda, dejaron (“al verlo tan chiquito”) que el chico de marras tras gastar una fortuna en libros de Quino y Fontanarrosa, posara y se sentara donde días antes estuvo su ídolo Nik. El muchachito, es un poco más viejo de lo que aparenta… así que en la imagen se lo ve tratando de encontrar “cara de nene chiquito” y que no lo saquen pronto.
Pero no logró exactamente lo que buscaba, así que se sintió incomprendido, de cualquier forma. Me pregunto si este joven es ya irrecuperable… la melancolía no se cura con los años, se acrecienta.
Leía de otro señor que la padecía: “fue un observador atento y extraño, un hombre atormentado por una melancolía profunda (…) conversador brillante, acostumbrado a dominar con la superioridad de su inteligencia y cultura, considerado por sus amigos una enciclopedia viva (…). En su vida son más frecuentes los tonos tristes que los alegres, y su alegría, a veces líricamente desenfrenada, es la alegría de los románticos y melancólicos.”

Me tocó ser lo que soy

"Sin querer"

Sin querer

la vida y yo llegamos bien

hasta aquí, hasta hoy.

No pedí nacer

pero bueno, aquí voy,

como vos, como todos.

Amores que vienen y que van

Abrazo, llanto y despedidas

Sublime el sueño que me dejó

en el lugar justo donde estoy.

Sin querer

me tocó ser lo que soy

día y mes, también años

No pedí que hubiera esa noche de amor

que se fue hace tiempo

Caminos que nunca se tocan

y otros se cruzan al azar

Sublime el sueño que me dejó

en el lugar justo donde estoy.

Letra : León Gieco / Música : Luis Gurevich

RUSS KUNKEL batería / JIMMY JOHNSON bajo / JON GILUTIN piano y teclados / DAVID CAMPBELL viola, arreglo de coros y cuerdas/LARRY CRBETT cello / JOEL DEROVIN violín / LUIS GUREVICH dirección de coros / LEON GIECO voz, coros

Despedirse y encontrarse

Uno se despide
Trazando una raya
Que marca
Un antes y un después.

Un límite:
Hasta acá llegó la cosa.
Podemos comenzar
A ser nosotros mismos
Reencontrarnos
Ahora vivos, sin apuro.

Liberarnos de la crítica
Permanente e infame
Que impide disfrutar
Sin tanto prejuicio
De todo lo bueno
Que dejamos de lado.

Políticamente correctos
Brillantes y perfectos
Vacíos y secos
Encajando nomás,
Al pedo.

La juventud
Es una condena
Pagada solo

Con el tiempo

María Elsa Rodríguez

El envase de las Letras

Beatriz Sarlo, en la Revista “Viva” del diario “Clarín”, se pregunta y responde: “¿Es distinto un libro escrito a través de mensajes de texto a uno convencional? La novedad tecnológica es apasionante, pero hace a la forma y no al contenido”.
Luego se explaya analizando las nuevas editoriales que imprimen el libro según la demanda del cliente, sin necesidad de realizar enormes tiradas o tener depósitos, siquiera.
¿Qué pensarían Otlet y Lafontaine de los distintos formatos que siguen apareciendo vertiginosamente?... ¡Y de las nuevas guerras!
Ellos, caballeros de una época lejana, quienes ya veían “las miles formas” que los documentos alcanzarían (sabiendo que el libro no era ya el único soporte de la información), que vislumbraban “La Sociedad de las Naciones” y la globalización (pero en su verdadera idea de globalidad, en el sentido holístico) a fines de Siglo XIX...
¡Qué capos!
Es un problema que ya no me queden materias interesantes en la carrera, que me permitan mantener el interés en ella.
En el último examen, me distraje exaltando a los antes nombrados bibliólogos, su vehemencia e ideología… y terminé pidiéndole al profesor que los imagine caminando por las callecitas de Bruselas, planeando un futuro mejor para el mundo: “Piénselo, solo visualícelo… van Liam Neeson y Viggo Mortensen con sus galeras y una barbita, en los personajes de…
_ ¡Basta!
_ Yo los veo, con el moñito…
_ No me cabe duda… pero ya te había aprobado, no lo arruines. ¿Cuántas veces te lo tengo que explicar?
_ Con el tiempo, me va a extrañar…”
Y me fui pensando en lo injusto que es el destino. Otlet y Lafontaine, que tanto se ocuparon de la igualdad, la paz y la justicia, mueren viendo entrar a los nazis en el patio de su propia casa, como quien dice...
Desde afuera escuchaba las carcajadas del hombre que me quiere educar, pero yo se que se arrepiente. El es igual que yo, también se apasiona con este asunto de la cultura y lo mal repartidas que están algunas cosas, pero a veces me achaca que no debo “en un trabajo académico”, mandar fruta y hacer mezcolanza cagando la seriedad del asunto con un chiste: “por eso no te toman en serio”. Mirá vos que novedad...
Y si. Ya antes, había detectado actitudes poco varoniles entre soldados, en antiguas Bibliografías referidas al Coronel Brandsen. Hombres recios, de pelo en pecho y de armas tomar. Obvio que lo que yo debía era analizar el libro y no ver las historias de adentro desde mi demencial punto de vista, pero no lo puedo evitar…
Perdón si el lomo del libro me deslumbró por lo delicado y ya me dieron ganas de que se convierta en novela antes de llegar a casa, dejando de ser un listado aburrido de citas bibliográficas.
Disculpen si no disfruto los "Procesos Técnicos" y las delicias de la vida Bibliotecaria… la culpa es mía por creer absurdamente que estar rodeada de libros ajenos alcanzaría para sanarme…
Estudiar te aturde un poco, pero “no hay pan que tape el agujero, el de la angustia existencial”, dice el pelado Cordera con la “Bersuit”.
Y tiene razón el loco.

Un buen libro es un buen negocio (Alianza 1)

“Las novelas de Eugenio Cambaceres _escritas en los últimos siete años de su vida_ han tenido muchas ediciones desde su publicación, especialmente Sin Rumbo (1885). Sin embargo, hay una que instaura, desde su diseño, una escena de época, estableciendo una alianza entre el cuadro que aparece en la portada y el texto. La segunda edición de Capítulo. Historia de la literatura argentina (1980) reúne el cuadro más famoso de Eduardo Sívori, El despertar de la criada, y la novela más naturalista de Cambaceres. El cuadro funciona como condensación especular extrema de la novela. La pintura y el texto resultan hitos insoslayables de un momento de la narrativa nacional. Asimismo, el objeto que construye el Centro Editor de América Latina en la edición de esta novela muestra con claridad el gesto de una política cultural, una suerte de didáctica del pasado que reconoce en la alianza entre el cuadro y la novela la representación de las zonas elididas por una época. El punto de enlace entre las dos está dado por la censura y el escándalo. Evidentemente, el cuadro y la novela tienen algo que no podía decirse. Muestran lo obsceno, exhiben el secreto. Capítulo, cien años después, divulga en los quioscos esta escena prohibida. Es imposible dejar de conectar estas dos imágenes: la del pasado más lejano con la del libro en el quiosco en la época de la dictadura militar."

“Las formas de la censura. Cambaceres y Sívori: el voyeur y la sierva”, por Mónica Bueno. En: Centro Editor de América Latina : Capítulos para una historia (Mónica Bueno y Miguel Angel Taroncher, coords.). Siglo XXI editores.

De este libro, Osvaldo Aguirre, en “Página 12”, comenta:
“Un buen libro es un buen negocio”, dijo alguna vez Boris Spivacow. El "Centro Editor de América Latina (CEAL)", el sello que creó y dirigió durante más de veinte años, no se convirtió en un éxito comercial, pero tenía razón. Porque el “negocio”, para él, no pasaba por el lucro sino por la llegada y la multiplicación del producto, significaba un resultado que se compartía con el lector. La empresa planteaba una especie de paradoja, ya que competía en el mercado sin ser capitalista, según la definición de Beatriz Sarlo. No buscaba compradores sino lectores, y a través de sus colecciones en fascículos y sus libros formó tanto al público como a sus trabajadores.
La aparición de "Centro Editor de América Latina: capítulos de una historia", libro coordinado por Mónica Bueno y Miguel Angel Taroncher, supone un gran aporte para comprender los alcances y las características de esa experiencia.

Paraísos perdidos eran los de antes...

Mi hija "extraña" un país que ya no existe y que ella no conoció... mandándose flor de descargo en: http://lainteligenciamepersigue.blogspot.com/2008/05/y-si-los-ignorantes-somos-nosotros.html
¿A quien saldrá la muy vil?
Yo también... ¿Por qué no me meteré con alguien de mi tamaño?

“Toda obra literaria está pensada, escrita o leída en un momento determinado.
Fuera de ese contexto histórico adquiere significados diferentes", dice: Gemma Lluch.

Sealtiel Altatriste (novelista, director de Ed. Santillana, sede México), hace un análisis acerca de la depresión sufrida por el mercado editorial en lengua española. Afirma que entre los años cuarenta y sesenta, los editores podían vender sus publicaciones a lo largo y ancho de Latinoamérica. Se intentaba cubrir un variado espectro de la sociedad cada vez más interesada en cultivarse, montada en el discurso de los políticos del medio siglo. El mercado tenía el común denominador de la lengua. Nacieron las ediciones con el número de tres mil ejemplares. Al lado de estos editores “independientes”, aparecen distribuidores que venden libros en librerías locales y del exterior.

“En algún momento de esos años, yo me inicié como editor y he vivido en carne propia los vaivenes de este mercado, llamémosle editorial. He visto como han crecido librerías y como otra han desaparecido sin remedio. He presenciado la debacle de una industria entera porque la moneda de algún país se devaluó, e igual he constatado la supervivencia de muchos profesionales que no se arredraron ante la adversidad. Me he admirado de los grandes, dolorosos exilios de los intelectuales sudamericanos en las décadas del los setenta y ochenta, y los he visto regresar a sus ciudades para añorar las costumbres que adquirieron entre los amigos que les acogieron durante esa peregrinaje. He escuchado a políticos de variada especie hablar sobre “realidades culturales o educativas” y, destruir, gracias a una decisión inconsciente a una generación entera de lectores”
(...) Es indudable que el crecimiento de la lectura está basado en el crecimiento de las clases medias, y que son estas las que, para desplazarse, necesitan el sustento de la lectura (...) el viento socialista que corrió por toda América Latina durante los años treinta fue quizás el mejor aliento para que esos sectores medios se educaran, pero en el caso de la Argentina, además, la emigración europea se constituyó en un fuerte valuarte de este desarrollo educativo cultural. Sin pretender hacer ningún tipo de alabanza, pienso que el gobierno del general Juan Domingo Perón heredó esas condiciones y alentó el crecimiento y educación de las clases medias argentinas. De seta manera, la creciente industrialización y urbanización que el país tuvo desde 1935, la herencia cultural europea de los emigrantes, junto con una política de apoyo y subsidio a la población media, fueron la plataforma para el poderoso crecimiento de la industria editorial argentina de los años cincuenta y sesenta. En aquellos años surgieron, como la espuma, varias de las editoriales más importantes del continente (...). Recuerdo que hace poco, en un mercado de libros viejos, revisaba con una migo una pila de libros argentinos. Mi amigo, de nacionalidad española, me dijo sorprendido que los argentinos habían traducido a mediados del siglo todas las novelas que serían grandes éxitos en la España posfranquista. Era cierto, el “boom” editorial que Buenos Aires presentó durante aquellos años todavía es inolvidable: ahí se tradujo a Camus, Sartre, Virginia Wolf, Faulker, Joyce, Dirremat, Frisch y Thomas Mann. Prácticamente toda la literatura mundial estaba al alcance de los lectores de lengua española gracias al empuje de los editores argentinos.”1

1 Altatriste, Sealtiel. En: INDUSTRIAS CULTURALES: El mercado editorial en lengua española, pag. 209.

Prosita prosaica

La Poesía...

¿No será vivir la vida cotidiana intensamente?

Poética prosapia

que si no me rima

no se arrima...

tanguera veteranía

que no seduce mi Prosa

(por lo visto)

¡Puro verso!

Vení, tejamos flor de Trama

principe de las Letras

chamuyame pronto

que pinta una angustia

de la gran siete.

María Elsa, "Poetriz"

San Lorenzo que me parió

Parece que el exitismo de la Copa Libertadores alcanzó algunas almas vecinas. Mi madre era de Independiente hasta ayer, sin ir más lejos... cuando me anoticia que, en realidad, era de San Lorenzo ya en Galicia.

Me dejó pasmada.

Cuando mis galaicos progenitores peleaban, surgía la cuestión de quién levantó a quien... hasta ahora, era "por culpa de un mate".
Pero la confesión incrimina al club que era de Boedo...

El arquero del Ciclón, persiguió a "madre", por las callecitas de La Coruña...

¿La alcanzó?

No se sabe... pero la chica llegó a Buenos Aires en 1955, luego de ese asunto.

A mi viejo lo cruzó recién en 1965 en un viaje a mendoza con el coro. Temo que tengo que rehacer cuentas...

¡San Lorenzo que me parió!

El socio activo Nº 23601
Dejó el arma en la mesa
No la mató, estaba descargada
Previsora, la bruja…
Pensó mientras cargaba la valija
Con dos fotos y tres camisas.
Caminó hasta la terminal
Y en el último asiento del micro
Lloró casi toda la noche.
Un amigo lo mandó a Mendoza
Para evitarle un despelote mayor…
Manejó sin parar por horas
Tratando de mantener los ojos
En el camino, en su ruta
Pero esa boca roja reflejándose
En el parabrisas al lado
O encima del escudo azulgrana
Lo fastidiaron parte del viaje
(solo si el sol era propicio).
Cuando le ofreció un mate la puteó
Como para dejarle las cosas claras…
Y ella lo cagó igual…
Se le puso a llorar como una nena
(no lo era, estaba buena la gallega)
Lo desarmó y, en un punto lo ayudó
Ya no quiso más ir en cana
Ni hacer justicia, ni resistirse
Al final se dejó salvar…
Estaba escrito.
Con o sin él, sin querer
Los colores de la sangre mezclaron
Las rayas rojas de sus labios
Con las azules franjas sagradas
Del club de sus amores, de ambos…
Quienes concibieron esa noche
Una vida inesperada.

María Elsa Rodríguez

"Son señales", dice mi hijo... nos persiguen estos colores hace un mes.

Alguien dejó caer una media azulgrana en mi terraza...

¿Caería de un avión?

Me pregunto si la gente de este equipo, me traerá la otra pronto.

Nacha me llevó a Benedetti...

... por culpa de "Badía y Compañía".
Estaba yo, sentada en mi montaña de pena adolescente, cuando aparece Nacha Guevara en mi televisor ochentoso, de nueva democracia. O tal vez, fue justo antes de la llegada de Alfonsín, no lo podría afirmar. La cosa es que la mina, caracterizada de "Eva" se me coló hasta el alma. Después, siguió abusando de mi amor y profunda admiración por ella y se despachó con lo siguiente:

"Te quiero"
Si te quiero es porque sos

mi amor, mi cómplice y todo.

Y en la calle, codo a codo,

somos mucho más que dos,

somos mucho más que dos.

Tus manos son mi caricia,

mis acordes cotidianos.

Te quiero porque tus manos

trabajan por la justicia.

Si te quiero es porque sos

mi amor, mi cómplice y todo.

Y en la calle, codo a codo,

somos mucho más que dos,

somos mucho más que dos.

Tus ojos son mi conjuro

contra la mala jornada.

Te quiero por tu mirada

que mira y siembra futuro.

Tu boca, que es tuya y mía,

tu boca no se equivoca.

Te quiero porque tu boca

sabe gritar rebeldía.

Si te quiero es porque sos

mi amor, mi cómplice y todo.

Y en la calle, codo a codo,

somos mucho más que dos,

somos mucho más que dos.

Y por tu rostro sincero

y tu paso vagabundo

y tu llanto por el mundo.

Porque sos pueblo te quiero.

Y porque amor no es aureola,

ni cándida moraleja.

Y porque somos pareja

que sabe que no está sola.

Te quiero en mi paraíso,

es decir, que en mi país

la gente viva feliz

aunque no tenga permiso.

Si te quiero es porque sos

mi amor, mi cómplice y todo.

Y en la calle, codo a codo,

somos mucho más que dos.

Y en la calle, codo a codo,

somos mucho más que dos.

Letra: Mario Benedetti, música: Alberto Favero

"Nacha vuelve al rodete de Evita (leí en "Clarín.com")

Tal como hizo en 1986, Nacha Guevara volverá a ponerse en la piel de Eva Perón. Sí. Será en Eva, el gran musical argentino, que ella escribió en aquel entonces junto a su ex marido, Alberto Favero, y Pedro Orgambide."

Nowhere man

"He's a real nowhere Man

Sitting in his Nowhere Land

Making all his Nowhere Plans for nobody"

"Zeugirdor, El Mago", personaje de mi autoría, respondía a estas carcterísticas...

Un hombrecito pequeño, vestido de verde, que caía una y otra vez en "Los temibles abismos de la soledad".

"Es un auténtico Hombre de Ningún Lugar

Sentado en su País de Ningún Lugar

Haciendo todos sus Planes de Ningún Lugar para nadie

No tiene ningún punto de vista

No sabe adónde va

¿No es un poco como tú y como yo?

Hombre de Ningún Lugar, por favor, escucha

No sabes lo que te pierdes

Hombre de Ningún Lugar, el mundo está a tus órdenes

No puede estar más ciego

Sólo ve lo que quiere

Hombre de Ningún Lugar, ¿de verdad que no me ves?

Hombre de Ningún Lugar, no te preocupes

Tómate tu tiempo, no corras

Déjalo todo hasta que alguien te eche una mano

No tiene ningún punto de vista

No sabe adónde va ¿No es un poco como tú y como yo?

Hombre de Ningún Lugar, por favor, escucha

No sabes lo que te pierdes

Hombre de Ningún Lugar, el mundo está a tus órdenes

Es un auténtico Hombre de Ningún Lugar

Sentado en su País de Ningún Lugar

Haciendo sus Planes de Ningún Lugar para nadie"

Lennon y Mc Cartney

Los mareados...

Mientras sacaba bellas fotos en Puerto Madryn, miles de años atrás, escapaban de otra ventana cercana, los acordes de una canción que no puedo dejar de relacionar con esa época. Que cosa loca, esto de asociar...

"Los Mareados"

"Rara...como encendida

te hallé bebiendo

linda y fatal...

Bebíasy en el fragor del champán,

loca, reías por no llorar...

Pena me dio encontrarte

pues al mirarte

yo vi brillar

tus ojos

con un eléctrico ardor,

tus bellos ojos que tanto adoré...
Esta noche, amiga mía,

el alcohol nos ha embriagado...

¡Qué me importa que se rían

y nos llamen los mareados!...

Cada cual tiene sus penas

y nosotros las tenemos...

Esta noche beberemos

porque ya no volveremos a vernos más...
Hoy vas a entrar en mi pasado,

en el pasado de mi vida...

Tres cosas lleva mi alma herida:

amor...pesar...dolor...

Hoy vas a entrar en mi pasado

y hoy nuevas sendas tomaremos...

¡Qué grande ha sido nuestro amor!...

Y, sin embargo, ¡ay!,mirá lo que quedó...".

Letra: Enrique Cadícamo

Navegar la web es como desenrollar un papiro...

Sospecho y apostaría que el libro en papel, sobrevivirá a los demás formatos. Cada uno ha durado menos que su predecesor, pero el papel, sigue perdurando, sobreviviendo.
La página web, es como una cebolla, llena de capas que se apilan una sobre otra o como el viejo libro en rollo egipcio. Siempre vemos primero la última entrada… y lo demás se va perdiendo debajo.
Se me ocurre que con este cambio de paradigma en que estamos inmersos, llegaremos de nuevo al principio, como un espiral, como el rollo de papiro. Este libro, permitía, igual que la web, ver solo la sección que se desenrollaba. Para ver el texto completo, era menester sentarse y con paciencia buscar dentro lo que se necesitaba.
Las mentes necias jamás hallaran lo que no aparece “a simple vista”… y, sabemos que “lo esencial es invisible a los ojos”.
Lo que se pierde dentro “del rollo” de cada uno, tal vez no lo encuentre nadie… al menos quien no disponga de ganas o tiempo para buscarnos.
Las boas seguirán siendo cerradas o abiertas y los aviadores solitarios, perdiéndose en “ciertos desiertos, desiertos.”

Hagamos un trato y viceversa...

Tengo dos esperanzas puestas de diferente forma en dos puntos opuestos del universo...

Convengamos que mi idea del planeta podría compararse a la de los puntos cardinales que tenían los Enanos de Tolkien... que apuntaban el este para cualquier parte.

Hagamos un trato

"Compañera,
usted sabe
que puede contar conmigo,
no hasta dos ni hasta diez
sino contar conmigo.
(...)
Pero hagamos un trato:
yo quisiera contar con usted,
es tan lindo
saber que usted existe,
uno se siente vivo;
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos,
aunque sea hasta cinco.
No ya para que acuda
presurosa en mi auxilio,
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo."

Viceversa

"Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte.
Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.
Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.
o sea,
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa."

Mario Benedetti