Paralelismos... de clanes y clones

“Todos inventamos nuestra infancia... lo que pasa es que aquellos que aseguran haber sido felices en las suyas, aún no se han sincerado con ellos mismos. Mi infancia fue un largo día inmóvil” decía Fellini. Y parecía completar Tortonese: “Ya estoy de vacaciones, que es como estar muerto... no se hace nada”

Fin de año

Gracias a Bush y sus muchachos, murió Sadam. Gracias al tiempo, murió Pinochet. ¿Nada es eterno o lo que ellos sembraron no sigue vivo en cosos como el propio Bush?
Este balance necrofílico viene a cerrar una serie de paralelismos. Por ejemplo:
Como los vikingos, los irakíes tienen esa idea de que el que muere en la guerra se sienta al lado de Odín o Alá y lo pasa bomba el resto de la eternidad.
“Esa gente está dispuesta a dar su vida por su Dios, su Patria y sus líderes... no se si no me da envidia...” decía un notero al empezar la invasión yanqui a Irak...que era por aquello de las armas químicas... ¿remember?
Evidentemente, esa gente no se va a quedar en paz ahora que hay un lider menos... el presi del mundo “libre” no comprende la psicología iraquí, y evidentemente no comprende a las minas... por eso bebía. Pero ya dejó. Ahora anda por ahí, “bombeando” enemigos imaginarios. Bueno, ahora que se hizo odiar mal... ya no son tan imaginarios, claro. Por otro lado, su archi enemigo, el actor Tim Robins (“Erick el vikingo” en la película), si entiende. Se levantó a Susan Sarandon... flor de minón (si me hago gay, yo le daría también).
En fin, pareciera que los que tienen fe, sobrellevan los problemas de otra manera. El odio parece no dar tregua, pero los mantiene vivos. Quizás sea el remedio contra el desánimo...
Pero desconfío de esa gente que va religiosamente a misa cada domingo. De ellos están llenos los caminos “del Señor”, y de los otros “Señores” del resto de la humanidad. Y así nos va por “separatistas”.
Como decía Robert De Niro en otra película (que le pertenece...): “lo bueno de ser cristiano es que cada domingo uno puede confesar y quedar libre para seguir pecando”... ¡total! Cada siete días te limpian de culpa y cargo.
También me resultan insoportables los que proclaman: “yo tengo mucha autocrítica” ó “yo soy muy tolerante”, para después ser los que primero critican y no te escuchan.
Los judíos tienen los suyo con sus “culpas y sus mames”.
Lo único que consuela es que nos vemos hermanados.
Pero con la única secta que no hay onda ni posibilidad de igualarse sin ser del gremio, es con la de “los docentes”. Ellos tienen un lenguaje tan cerrado... y absurdamente insisten en mantenerse fuera del mundo real como “los militares”, por ejemplo (estos, viven agrupados e interconectados, ya que temen a “los de afuera”, o sea nosotros, los civiles). En realidad, debieran notar que ellos son un grupo más pequeño, fuera del nuestro. El docente igual... “hay vida inteligente” fuera “del establecimiento” precisamente. Ese es el problema. Nacen, van al jardín de infantes y ya no vuelven a salir de ahí, salvo a otra escuela. Cualquier maestra tendrá la loca idea de que los demás la comprenderemos “a ella”... pero persistirá en vernos diferentes a nosotros: “los in-docentes”. ¿No será que la escuela es la cuna de todos los males?

Satán Clauss

En el 2004, tuve la dicha de ir a Obras a presenciar el "Cual es? Rock". Estaba Charly García de muy buen humor y se había pintado en la remera: "Satán Clauss"...

Ya que Papá Noel no me trae nada copado... y Satán Clauss García me ha dado tantas satisfacciones, a él le pido:

1. Ser millonaria para preocuparme por ver en qué gastar mi fortuna en lugar de preocuparme por saber si se dignarán renovarme la pasantía.
2. Poder dedicarme a lo que realmente me gusta y ganar fortunas con mi talento para "preocuparme por ver en que gastar mi fortuna..."
3. Que el encabezado del blog se cumpla para poder vender bien mis obras y ya no "preocuparme por ver en que gastar mi fortuna..."

Estan criando un monstruo

Así me viá venír si no paro de comer y si no me adopta o apadrina alguien.
¿Cómo se da a conocer el jóven escritor que ya no es tan jóven?
¿Y el jóven artista que ídem el caso anterior?
"A veces todavía me sorprende que haya en algún lugar una ciudad que se parezca tanto a mi en mis rasgos más canallas, más despreciables (y que esa ciudad sea Buenos Aires)", dice Caparrós con total desparpajo. Otra escritora, dice, en la misma revista que en un parque de Caracas, plantaron solo palmeras... para que la sombra no fuera cómplice de los cacos. O sea, es parte de Buenos Aires, Caracas por lo que veo.
O será que hay garcas en todos lados.
La cuestión es que como todavía no logro escribir en la "Revista Barcelona" ni ser de "Cuál es?" ni mudarme a Caracas para insolarme... me voy a armar otro blog para mi misma y para publicar en capítulos las obras.
Familia virtual que no me adopta... ¡La venganza será terrible!
Después no digan que nos les avisé

Analizame

Episodios confusivos:

"Dolores de Pergolini... "
si los malestares son de pergo
¿Por qué lo sufre ella?


A modo de biografía no autorizada, yo podría decir:

Mi tío Mario nació en Argentina hace ya tantos años como el sobrinito de mis extrañas, que llegó al mundo antes que yo, de apurado que es. O lento lo mío. Buéh! La culpa la tuvo mamá que no quería. Pero papá insistió. Igual, después, se pusieron de acuerdo en que tanto esfuerzo para esto había sido un despropósito.
Mi tío Mario, como decía, es el señor Panzón que aparece en la foto que ilustra esta semblanza. Mal que le pese a su mujer, esto prueba que el hombre se deja... y es un tipo fácil, si. Ni bien mi nena le gritó: “Che, tío Mario ¿No te sacás una foto con mi vieja?” El se rió y vino mansito.
A mi no se me escapa que esta licenciada esposa está haciendo algún estudio acerca del pobre muchacho. Quizás por los “Dolores”antes mencionados.
Pero hay gente peor en el mundo de la farándula. Sin ir más lejos (no hay guita para el pasaje), “mi ex/musa inspiradora”: Liam Neeson.
A mi, este hombre, William, en el fondo, me da mala espina, no lo termino de entender. Debe ser alguien muy particular... película que agarra despelote en puerta. Ya en: "Michael Collins", en nombre de su patria irlandesa y todo eso, tira la primera piedra y se arma flor de bolonqui con los ingleses. Por algo se tuvo que ir del país, evidentemente.
En: "Episodio I (Star Wars)", ni hablar, ¡Se equivoca de niño!... Yoda, con su infinita sabiduría le decía: "Dejá ese niño, no seas como el Padre Grassi...". Pero él se empecina y despelote estelar, que le salva el kiosko a don George Lucas. Todo por un capricho digno de Woody Allen... ¡Catrasca le tendrían que decír!.

Las cartas no co-respondidas

Allá por el 2000 no me acuerdo cuanto (en plena depresión económica pre-caída del chupete...), recuerdo que mi familia virtual (léase "tíos Mario y Edu), me contestan al aire una carta patético-lamentosa, alentándome como cierre de su ceñero programa radial. Mi marido desempleado temporario de entonces, escucha y reconoce la historia... charlando del curioso evento, nos sorprende un llamado telefónico del famoso "Sr. Guinzburg". Le atiendo esperando que sea Liam Neeson, por lo alto, apuesto y bien empleado que era entonces... y porque era 14 de febrero: "San Valentín". Pero era Jorge, nomás. De la charla demencial de ese día, poco quedó para el encuentro "en vivo y en directo", lo que me traumatizó grandemente. Enterada de que la persona con la que tenía que "volver a hablar" y no me habló... ya no trabaja efectivamente en la productora del quía, me vinieron las ganas de recontactamiento. Persistí tercamente en seguir enviando toda cosa que se me ocurría "por las dudas" y hace unos meses (en otro momento de pérdidas), me avisan del trabajo, que no me reincorpore ese día... porque la biblioteca "la iban a usar para Guinzburg". Como no me supieron explicar exactamente el asunto, sospeché que "mi tío aparecería con su limusina y yo no estaría ahí". Redacté cartita y la deslicé por debajo de la puerta del establecimiento mientras seguía viaje para escuchar una irreparable noticia. También le autografié la foto porque soy miembro del "PFY (primero firmo yo)".
La cosa es que después supe que no, no era este hombre el que venía... igual sirvió para levantar momentáneamente el ánimo. Esto de aferrarse tontamente a ilusiones, es algo que leí en un libro de autoayuda, y curiosamente parece confirmar mi teoría de que "la familia virtual" que uno se va armando con sus ídolos de la música y la radio o la T.V. está siempre ahí, como decían los Beatles: "aquí, allá y en cualquier lugar", como los superhéroes.

Yo no soy Beto Casela...

... que le levantan programa tras programa y persiste en acercar otra idea para que no prospere en T.V. Pero lo supero, ya que yo, ni llegué a la tele...
Tampoco soy Cindy Crawford, porque le gano en cintura y no llego a su altura... ¡"Loser" me canta Beck!
¿De dónde me conoce este chabón?
Buéh!... les dejo una idea que desde el 2002 "andé por ahí" mostrando como "el Beto".
Y, como Calamaro, creo en la música gratis... y que la guita de mis ideas me la paguen al gún día a mi... espero fabulosos contratos o cadillacs.
Canten y mientras, lean:


"LOSERS
(El Fracaso del siglo)

Es un falso programa periodístico que se arma con lo peor que queda del resto de los magazines diarios, y con noticias falsas. Lo conducen dos personajes que en los "cortes truchos" tratan de serrucharse el piso. El director es un alcohólico que se lamenta en cada error de su destino, rememorando insistentemente que trabajó con los más grandes. La columnista es una psicóloga" machista (ya que odia a todos los hombres)", sobre todo a los que trabajan con ella... (los aludidos le pone todo tipo de dificultades al aire para molestarla). Una movilera absurda (cree que los personajes del televisor le hablan a ella), que toma inesperada relevancia al "ser comprendida por los televidentes (no así por el resto del personal)", que le mandan saludos y "toneladas de cartas". De esta manera, queda "en la mira de los asesinos (los "presentadores"), que arman trampas ridículas al mejor estilo del coyote de la Warner. Por supuesto, cae en ellas, pero no se hace nada. Los otros si... porque una señora gorda (del falso público estable) la defiende como una tía.
Este programa se despide en cada emisión como si fuera la última, ya que los sponsors se "apersonan" en la cabina del director y lo "aprietan" (lo que lo hace beber aún más). Los productores y maquilladores se cruzan en cámara. Los camarógrafos suelen ir al baño en plena transmisión, y los propios invitados se levantan para irse porque los ofenden (o mueren el aire en pleno reportaje porque les cae un farol en la cabeza)"

Cualesenvivo

Un blogoéxito... y ni hablar cuando lo que es en vivo es el concierto. Adjunto foto/testimonio del 2004 en el viejo Obras. El telón lo aprovecharon de nuevo el año pasado cuando vino The Rasmus. En la foto puede verse a esta corresponsal junto al tío Eduardo, quien puso cara de circunstancia cuando le dije que para mi era como conocer al Dalai Lama. Las imágenes las tomó mi nena con una camarita que compramos en “Todo x 2$”... y Pergolini en su blog sube las que saca con una super-ultra plus digital. También sacamos fotos de "Satán Claus (Charly García que aprovechó la cercanía de Navidad para pintarse la remera con aerosol)" y los chicos de "Arbol"... que de tan chiquitos en la imágen parecen brotes de soja. Justo ayer que no escucho el programa por ver a Guinzburg no van los viles y avisan que se desarma el grupo... ¿Será mi mala suerte congénita que se expande y contagia a los que aprecio?
El mundo del espectáculo es como si fuera un planeta aparte... pero hay que tener cuidado, ya lo dijo Dolina: "dan de baja a Plutón por ser una masa de hielo... ¿Qué le queda a Júpiter que es puro gas?"
¿Y a qué viene esto? No se, según Pancho Ibañez "todo tiene que ver con todo"

Hojas de Elba

El conocido escritor Isidoro Blaistein, cuenta que en la época en la que no le tenían fe... a él, un conocido muy molesto que merodeaba por su estudio con la excusa de que era conocido de algún familiar, se sorprendió gratamente al descubrir una caja rotulada: “Descartes”. El tipo, quien parece que se consideraba reculto, sospechó que estaba repleta de las obras del famoso francés. Pero, eran nomás lo que descartaba el joven Isidoro de su propia obra inicial. Como esta anécdota le dio, buen resultado, aún sigue aconsejándole a sus alumnos que conserven lo que hoy les parece descartable, ya que con el paso del tiempo y una nueva mirada, puede ser semilla para una futura obra.

"No hay nostalgia peor... que añorar lo que nunca jamás sucedió"

Siguiendo en la línea del fracaso congénito y perpetuo... pero tratando de hacerle caso a uno que sabe... sigo rebuscando entre cajas. Vaya este introito alusivo a modo de presentación informal de este montón de cosas que se juntaron desde el 2003, durante mi peregrinaje por productoras, radios y revistas, buscando a la “Fama y la Fortuna”, que, como ya es sabido, no me abrieron la puerta... en la oficina de Guinzburg ni picaporte hay...
En este viaje, cargué con “Elba”, mi personaje “muleto/ multipropósito”. Estaba pensado originalmente para Laura Oliva, que iba a hacer un programa con el Sr. Jorge G. (antes mencionado). Pero eso no se dio y me lo fui quedando yo, para pasearlo por entrevistas donde indefectiblemente nos confundían. Es que a la larga, nos fuimos mimetizando, esquizofrénicamente hablando...
La idea era contar como no logro triunfar por culpa de ella. Soy su biógrafa permanente, de cuerpo presente. Como se fueron poniendo de moda las biografías de famosos... no me sale la segunda parte, pero no puedo estar en todo.


TRIBULACIONES Y LAMENTOS DE MARIA ELSA
" ¡ ELBA SE APODERO DE MI !"

"Todo lo que Elba quiere" es ser otra Juana Molina, pero si no lo ha hecho, es por Chunchuna... ¡Pobre!. Imaginense lo que sería tener dos así. Nosotras sabemos lo que una madre enojada puede traumatizar... nos. Desde aquella fatídica tarde, siento que "Elba me vive a mi", como yo pretendo algún día vivir de ella... Es como el bicho que yo no puedo ser.
A mi me atormenta la idea de ser como la semilla de bambú que tarda siete años y, de golpe, en siete días se convierte en árbol gigante... ¿En qué etapa de la analogía estaré?. Elba, libre de dudas, simplemente opina: “ya se que estoy grande y todos me dicen que siente cabeza... ¡Pero si ni la vertical me sale!”
Ella es así... pero debe tener razón. A Isaac Asimov no le publicaron las primeras treinta y cinco obras y no desanimó. Pero esperar siete años... Elba dice que ella, de todas maneras, no los está contando.
A la corta edad de seis años vi: "Isadora" (con Vanesa Redgrave). Ella decía que cualquiera podía bailar... y ahí nomás me puse a danzar y girar como las nenitas que lo hacen junto a ella, entre las que no me cabe duda que está su hija (la actual esposa de Neeson...). Como mi mamá me retó, seguí "giraquetegira" afuera, con tan mala fortuna que me llevé por delante la casa... A mi me quedó esta tremenda marca en el rostro, y un odio feroz por mi vieja, que todavía me volvió a retar (¡Ahora porque estaba haciendo bochinche!). A Elba, simplemente, le quedó el cerebro así.
Yo aspiro a hacerme algún día la cirugía plástica para corregirme esta cicatriz que cargo con pesar... y "Ella" quiere que nos la pague La Redgrave ó, en su defecto, que nos mande el yerno, para vengarnos, porque desde que lo vimos en "Big Man", Liam no nos deja dormir. Bueno, a Elba (pero ella me despierta a mi). Somos dos partes de esta misma "bola de manteca humana". Ella sabe que "esa familia tiene algo personal contra nosotras", y que Hollywood le hace mal... pero aún así lo ama.
Y por ahí, tiene razón, si yo ya no me preocupara tanto, ni siquiera por saber que pasó con mi hermano (el de ella, simplemente se quedó atrapado en una película de Almodovar), dejaría de pensar en si me crece pronto el arbolito de marras... lo único que se me ocurre es que el golpe, a mi me activó la memoria para siempre, por lo que Vannessa, en realidad le debe a Elba la cirugía y a mi la malasangre.
De todas maneras y contra todos mis principios, espero que se le cumplan los pronósticos, a la "filófofa" esta. Escuché en una canción que "todo lo que Elba hace es mágico". Hasta Los Beatles lo dicen (y yo soy fan): "¿No es Elba dulce?"

María Elsa (Elba G. de G.)

VIDAS BIZARRAS...

¡Cómo pasa el tiempo!
Desde que me sacaron esta foto en la que mamá dice que me parecía a Alsogaray (padre), hasta ahora, han transcurrido la misma cantidad de años que desde que salió el "Sargento Pepper" a la cancha y apareció el rock argentino. Me pregunto cual será el sentido de mi vida... voy a tener que organizarme más metódicamente si es que pienso seguir posteando mis fracasos. Es que también he dejado pasar bastante desde la última entrada. Después de todo, creo haber mencionado que me dio por la bibliotecología por esto de “no perder tiempo mientras mi tío Jorge me volvía a llamar"... y para ordenarme. Yo, antes estudiaba cinematografía, los profesores eran muy bohemios y se iban a filmar, faltando. Lo que me hacía sentir justamente que perdía tiempo esperando. Curiosamente, en los institutos donde se cursa bibliotecología pasa lo mismo... ¡Qué raro!. Si te enseñan a crear bases de datos y a organizar la información para poder recuperarla... rapidamente y sin pérdida de tiempo. ¿No es un contrasentido que ellos no logren organizarse a si mismos?
Esto de los paralelismos siempre me preocupó. Sin ir más lejos, me acuerdo de mi papá cuando decía: “mejor criar chanchos que hijos”... lo recordé precisamente cuando veía “Malcom”, esa bonita serie sobre una familia yanqui, donde la dulce madre opina: “hubiera sido mejor criar chimpancés que tener hijos”
Si algunas comparaciones no son odiosas, le pasan raspando, me temo. Siempre he sospechado que mi “mala suerte” es congénita.
Ese famoso día de San Valentín, en el que recibí la llamada del Jorge G. ya mencionado, para decirme que tenía en sus manos unos papeles que le había dejado meses atrás, no voy y lo confundo con el apuesto Liam Neeson... no por la voz, ni por la altura. Era porque yo esperaba que él me llame ese día (ya que por entonces era mi musa inspiradora). Igual, esa confusión, al tío Jorge no le molestó tanto como que me quedara sin palabras en la posterior entrevista.
Como Scarlett O' Hara, ojalá la vida me brinde otra oportunidad de encontrarlo... (a Jorge, digo. No creo que Liam me comprenda). Ese será el sentido de este blog (usarlo a modo de currículum) y de mi vida, entonces. Sospecho que todo lo que uno hace es para lograr realizar su vocación, como preparación para llegar a su meta. "Todo tiene que ver con todo", dijo el filósofo contemporáneo Pancho Ibáñez.
“La Fama y La Fortuna” pueden estar a la vuelta de la esquina, me dicen. Pero es bueno aclarar que yo vivo lejos, y eso de que “La Vida” da revancha, también es grupo. Las tres son mujeres. Y creo haber aclarado en “El cuento de Mirna”, lo que opino de esas brujas.

Los hombres apuestos son muy jodidos...

En esta foto, estaba con unos jóvenes artistas que conocí en un parto. No querian que publique algo más reciente, porque el muchacho, se puso realmente guapo... y ya sabemos lo que pasa. Los hombres son así. Me recordó un texto de la época de: "Episodio I", la saga de "Star Wars". Yo le mandaba estas cosas a Guinzburg, y él se reía y no me dejaba triunfar. Por eso, es lo que yo decía:

LOS HOMBRES APUESTOS SON MUY JODIDOS, A VECES

"Hombres que no me aman... ¡Están creando un monstruo!
(Laura Oliva, filósofa contemporánea)

Digo esto, porque me ha tocado vivirlo en carne propia, por no haber sido "la chica de la película", la doncella... parece que no di el "fisique du rol". Yo también, de joven, quise ser bella, alta y rubia... pero como no logré los primeros dos pasos de mi objetivo, no pienso desmoralizarme a esta altura (cuando se me antoja, de caprichosa nomás, ser joven). Me tiño el pelo de amarillo y listo. Una de tres. Algo es algo. Pero eso es, justamente lo que me critica mi terapeuta, que me conformo con poco, que le temo a mi grandeza...

Lo que ella no entiende, y por eso me ofendo con los hombres en general (y en civil también), y con los guapos, sobre todo, es porque si hacemos una línea de tiempo desde que tengo ocho años hasta los treinta y pico, cuando finalizó mi apasionado romance con Michael Douglas (lo de apasionado es de mi parte, claro, porque creo que él nunca lo llegó a saber..., pero de todos modos me engañó con toda mina que se le cruzó, y se inventó eso de su "adicción al sexo". Lo que me confirma que es el más capo de todos, el rey del verso, como a mi me gustan... Lo que rebalsó el vaso y me hizo replantearme nuestra bella relación, es que no solo ya no nos vemos por la tele (con el verso ese de que no están dando "Las Calles de San Francisco" porque hay programas más nuevos), lo que me jode es que el tipo se casó con otra mina... ¡Que es extranjera como yo lo soñé, pero es OTRA!

Así que por despecho (y si lo comento es porque sucedió una madrugada cuando amamantaba a los mellizos, lo que me provocó el asunto este del "alicaimiento y reducción" de mis otroras "flor de lolas"), me enamoré del primer tipo pintón que pasó por mi pantalla... que no era otro que Liam Neeson. Y ni siquiera me importó que fuera a la carrera y en pollerita.

Y, ahora que estoy en la madurez de mis días... (porque la psicóloga de marras, a quien con gusto cambiaría por la "Dra. Diu"), me dice que la adolescencia llega hasta los treinta y cinco años nada más... reconozco que Liam ha sido "mi musa inspiradora" (aunque después el resentido de mi marido me aclaró lo de la pollerita, hacía de escocés el tipo), y lo de la calma y la tranquilidad, debe estar por llegar, calculo, porque a mi me sigue intranquilizando, el hombre... aunque ya está mostrando la hilacha, el vil. Ya no se me aparece como antes cada vez que prendo la tele...(¡Igual que Michael!), y estoy bastante preocupada, en realidad, porque al que si se le aparece seguido es a mi marido... ¿Se me estará "aputando" el superhéroe?. En eso, la verdad, no se parece a Michael, pero es lo que me faltaba, la última muestra de la mala voluntad que me tienen los tipos... Y no quiero seguir "ahondando" porque para mi este asunto es algo demasiado profundo, y no hace más que recordarme que los hombres apuestos son muy jodidos, a veces...

Cochinas Alimañas

¡Esos viles!... ¡Se terminó el mundial, justo ahora que me estaba gustando!. Siempre me pasa, soy “como el salmón”.
¡Fuimos a protestar con los de Greenpeace, creyendo que “las alimañas” eran animalitos indefensos!. Era por lo tramposos. ¡Cochina Alimaña!. ¿Le pagaste al referí?.
¡Yo que ni había visto un partido!. Cuando noto que la cosa se ponía espesa para los nuestros, casi me sentí mufa. Me estaba por ir a dar una vuelta y escucho a mi hija decir: “me voy a hacer hincha de la selección, no por el fútbol... sino porque esto es una injusticia”. Entonces, supe que no me la habían cambiado... ¡Y pensar que la estaba por devolver!
De la misma manera que viví esta fiebre mundialista, “casi a solas”, podría hacer una comparación de cómo sentí hasta hace muy poco con el recuerdo amargo “del proceso (y comprenderán que lo ponga en minúscula)”. En un barrio de mayoría militar, también viví ajena a sus ideas y sentimientos acerca de esa época “tan futboleramente triunfalista”... para ellos, mientras les duró. Mi hermano Miguel Angel, como tantos, murió y se perdió muchos mundiales. Pero la sensación de injusticia, de estar entre nazis con amnesia... se me fue este marzo pasado, justo antes del 24. Entrando a la escuela de mi hija, la misma a la que fui en plena dictadura y que entonces, tenía en las paredes carteles con arengas: Esta vez, tenía fotos de Videla y su banda, pero debajo, la leyenda era otra...
Les dejo: “Una de aparecidos”...
Todo llega.

SHHH!... una de aparecidos

“Uno a uno fui olvidando los pasos que llevaban hacia mi puerta, hasta que lo que quedaba tras ella solo fue un recuerdo borroso. Hasta la misma puerta se me antojó irreal. Pero cuando más pasaba el tiempo y más oscuros se hacían los detalles, más obsesivo era el deseo de atravesar ese sinuoso camino que me llevaría al otro lado”.
Hay noches en que Claudio se aturde en “la disco”, para poder dormir después... sin sueños que vuelven una y otra vez. Esos deditos sucios, que se sostienen dificultosamente de los ladrillos rojos, manchados de hollín... un grito de una criatura que cae. A veces también escucha tiros. No recuerda muy bien de qué película es... “dejé de luchar contra mi deseo, fui olvidándolo a él, también paso a paso”.
A sus amigos ya ni les cuenta. Ellos se ríen o lo tratan de plomo. Por momentos los siente tan lejanos y superficiales que los mandaría a la mierda... pero esta noche, tiene levante, parece. Tendría que preocuparse un poco por “estar más presente acá”, dejar el asunto del sueño para después. Ahora está en este boliche, esa piba que lo mira con tanta insistencia... “está buena”, piensa. Le devuelve la sonrisa y la va a encarar. Mientras bailan, ella, súbitamente cambia de expresión y se pone fastidiosa. Se despega y se va a la barra con su amiga... “¡Qué gata Flora!”.
Y Mariana realmente estaba disfrutando... “Te juro”... le dice a su compañera que la reta otra vez: “Escuchame, no empecés otra vez, estás borracha”. A Mariana le indigna que la traten como a una demente. Tiene que saber la verdad, sacarse la duda, antes que pierda de vista a “Leonardo”: “¿No te acordás de mi?”... Le lanza la pregunta como una puñalada, que él ataja, volviéndose y sonriéndole a sus amigos: “...Tuve tantas”. Ella le retruca seria:
_“Vos sos Leonardo”...
_ No, yo soy Claudio..._poniéndose poco amable.
_Y tenés 30 años, no 28 como me dijiste...
_¡Estás re-loca!. Me confundís con alguien... ¿Para qué me voy a sacar años?_ está realmente molesto, se pone nervioso. Ella insiste:
_Cuando veo la propaganda de ese joven que se mira al espejo y ve a otro, pienso en vos...
_Si vos querés que te respete, con todo respeto... ¡Andate a la mierda!...
_Vos sos Leonardo Vázquez... la abuela y yo te estamos buscando hace muchos años...
El gira y empieza a caminar como si todo diera vueltas a su alrededor, borracho, pero de dolor. Las lágrimas, que le brotan, se sienten tan pesadas, que parece que pudieran estrellarlo contra el piso. Apura el paso para salir de ese lugar que lo está asfixiando. Ella lo sigue: “Yo me quedé en la chimenea como vos me dijiste”... Leonardo se pone la campera, camina lentamente, subiéndose el cuello, acomodándoselo, como para sostenerse de algo, para no caer irremediablemente, en medio de ese mareo en el que la nena en el techo de la casa, esa noche, llora asustada... “y, entonces, un día (creo que fue de día) vi un destello de luz. Parecía venir del final del corredor. Eso me llenó de ánimo, a tal punto que comencé a ver parte de las paredes, las más cercanas a mi. Pero aparte de estos descubrimientos, nada más pasó”.
Ahora está quieto. Paralizado de angustia. Mariana lo mira. El solo pregunta: “¿Yo qué te dije?”. Sabe lo que le va a responder: “Shhh!”, con el dedo cruzando los labios, y la misma cara de esa nena que él ayuda a meterse por el hueco de la chimenea de ladrillos rojos llenos de hollín... “ni siquiera se me ocurrió pensar en alcanzar la puerta. Tuve suficiente con descubrir y descifrar los ladrillos que habían estado todo ese tiempo tan cerca. No eran como yo los había visto, con sus bordes uniformes, rectos. Cada uno era diferente a su vecino, con colores y manchas”.
Esa sensación de resbalar y caer, vuelve como en el sueño... pero ella lo sostiene con este abrazo estrecho, fraternal, y las lágrimas de desahogo, ya no suenan: “clic, clic”, como en su mente... caen sobre ella, que las suaviza.
Mientras caminan por Puerto Madero, que se aclara, como esta historia, Mariana le cuenta a su hermano que siempre supo que la caída del techo no lo había acabado. Le muestra una imagen en la que Leonardo se puede ver en blanco y negro... porque es la foto de su padre. Y tiene la certeza de que ese hombre que le ha estado hablando “desde que despertó del accidente”, no era su viejo... y que entonces, no está “tan loco”.
Amanece. Hasta anoche, los ladrillos simétricos, oscuros e interminables, que no llevaban a ninguna parte, tapiaban esta claridad. Hoy va a descansar. El puente gira lentamente para que un velero salga al río, al mar, adonde quiera.

María Elsa Rodríguez

Esquivando el éxito

Con esta, inicio una serie de imágenes con gente que me acompañó en mi lucha por encontrarme con "la fama y la fortuna", que como son mujeres, me cerraron la entrada de un portazo... o dos. Allá ellas, a resentida no me van a ganar a mi. A propósito, también publico "El cuento de Mirna", que viene muy al caso (el mismo ya figura en: "En sus manos", un antología de Zona Editorial). Yo soy "Dorina", la sirvienta del Sr. Orgón... o del Sr. Tartufo. Buéh!, en esa familia no se entendía nada. Por eso me fui de esa casa, a trabajar de bibliotecaria. A lo mejor, por eso todos estan aplaudiendo.

EL CUENTO DE MIRNA

Si no les doy mi nombre, es porque quizás lo que voy a relatarles suene más que a denuncia, a resentimiento o a “deschave”. Vivo en el barrio, y acá se sabe todo de todo el mundo... cuando estaba en el centro era otra cosa. Es domingo y si hoy estoy así, de “entrecasa”, es porque no me siento bien, es mi primer cumpleaños sola y me duele que mi hija no me haya llamado todavía. Quizás ni lo piense hacer... también, tuve que soportar a
mi amiga Dolores “y sus lamentos”... (evidentemente el nombre condiciona). Otra cosa que “te condiciona” es el trabajo... “El laburo” es hombre, pero puede destruirte... porque está lleno de mujeres imposibles, que de ser “macanudas a simple vista”, se vuelven tus enemigas mortales. Por eso yo preferí cambiar “El Ministerio por la mercería (a tres cuadras de casa, ganaba en tranquilidad y tiempo para mi)”. Pero, creer o reventar, igual hay envidia... las mujeres somos capaces de envidiar cualquier pelotudez... ¡Siempre que la tenga otra mujer!. Mi “ex” antes de mi, tuvo otra “ex”...¡Y yo se lo envidiaba a ella!...Me di el lujo de traérmelo al señor, y “venirme al barrio” para tener mi casita y “la mercería”... (con la señoras que cosen y sus puntillas). Haciéndole la lencería a las otras. ¡Qué boluda!. Para colmo, “para salir un poco”, se me ocurre vender cosméticos: “Consultora de belleza, a sus órdenes”... ¡Qué truchada!. Todo el día escuchando a señoras con celulitis y mocosas con acné:
“Bueno, chicas... les vine a salvar la vida... si señora, aunque usted no lo crea... ¿Cómo es su nombre?... ¡Yo tengo una amiga que también se llama Delia, qué pequeño es el mundo!... Ingrese a mi empresa ...¡Nos da tantas oportunidades!. Conozco gente todo el tiempo”...¡PERO NUNCA UN SEÑOR, claro!. ¡Qué injusticia deslomarse así al pedo!
Y, por sobre todas las cosas, me jode haber tenido que escuchar a “mi ex amiga” Mirna, contándome su propio primer cumpleaños “recién abandonada”. Ella, ahora está deprimida... y me llama, después de tanto tiempo...para contarme “ese día fatal”:
“Solo cuarenta y”... lo malo de “solo” es que suena a: “sola”...”señora cambiada sin consulta previa”...Tanta explicaciones para dar... no sé lo que es peor, aguantar a los que les tengo que contar por qué me mudé, o a las que ya saben y no saben lo mucho que me rompen”... Yo muda, escuchaba el cuento que me hacía, para ver adónde quería llegar:
“No voy a dar pena”... me dice... me levanto y listo... la cago a mi vieja, que es capaz de no ir a misa para pescarme en la cama. Se la pasó criticando... que seguro algo habré hecho para que se fuera con la pendeja... ¡Sí, crecí, mamá, crecí!...”
¿Y a mi que me interesa?...Peor lo que me dijo la muy vil de la mía cuando me dejaron: “si esperabas una semana más podíamos estar festejando tu cumpleaños”. A veces la odio...¡Y las otras veces también!...¡No es una “Idishe mamme”!...Pero parece. ¡No es judía, es racista!
Me voy a arreglar...¡Me cago en la maldita gravedad que nos juega en contra “y manda todo para abajo”!. ¿Cuándo se me vino abajo la estantería?...Yo acá tenía una cintura bárbara... eso también “le pasó” a ella, que seguía con su interminable monólogo:
“¡Claro!. El, a la pendeja le ve “a primera vista” lo que yo ya me tengo que “andar dibujando”... Me temo que el gimnasio... “a las chicas de nuestra edad”, nos encontrará:“unidas o abandonadas”...¡Qué sacrificios no habremos hacho por ellos!... ¡Desgraciados, desagradecidos!... Ya me pongo a régimen y “me hago toda nueva”... pero, empiezo mañana, porque hoy es mi primer cumpleaños sola y ni torta tengo... ¿Estará bueno el pibe del delivery?... ¡Cuántas preguntas!. Al final, yo también parezco una pendeja”.
Me da bronca, pero también algo de risa, que lo viva con angustia... ustedes creerán que soy una arpía, pero le he aguantado cada cosa a Mirna... que me pudre que se venga con “la historia de su pena” justo hoy... la tía Rosa, le decía: “menos mal que te estás poniendo más gordita, porque a ellos les gusta tener de donde agarrarse”. El se lo estaba advirtiendo: “hacete un lifting, ponete lolas”... le decía... “Si ya tengo dos”, le contestaba ella... ¡Qué tarada!. No buscaba una respuesta ingeniosa, él... ¡Es que ya no tenía de dónde agarrarse, “el pobre”!
Mirna “no dejó títere con cabeza”... es de las que te cargan: “¿No te aburre la rutina?. ¡Todo el día detrás de la nena!”. Tendría que reconocerme algún mérito... pero, evidentemente no se da cuenta. Es como un crítico de cine (profesión netamente femenina o “de trolos”, por lo jodida). Solo critican y ni una película han filmado... ¿Cómo pueden saber tanto de lo que no han hecho?. Y mi nena, ya está dando que hablar... “a alguien habrá salido”. El crítico te manda a ver “la mejor película de la semana”... no importa que vos quieras reírte para olvidar. Ellos “te explican”, que, en realidad, “tenés que ver” una película que te hace llorar como loca, y al final... por tanto sabio suelto: ¡Te querés matar!.
Cuando yo le preguntaba algo, me respondía: “Eso es personal...lo tenés que resolver vos”...y yo, lo que quería saber “tan ansiosamente”, era: “¿Cómo me quedará el pelo más corto?”, por ejemplo. No, acerca de mi vida o de mi pareja... que, como “ya fue pareja de tantas”, se ve que no era algo “tan personal”... (todo el mundo opinó de eso). ¡Y el marido si que es un “objeto” personal!... ¡Personal y exclusivo!. No te digo que como el cepillo de dientes... ¡Pero debería serlo!. Porque una no le anda prestando a cualquiera lo que se lleva a la boca. Mirna no comprende realmente la situación... justo a mi me cuenta:
“Me conformo con que la pendeja le contagie algo mortal... o lo largue y se muera de vergüenza... ¡Mínimo!. Porque le habrá visto el auto la piba... mirá si lo hubiera visto “en el bondi” como lo vi yo... ¡Ni bola que le daba!
¡Qué rabia!. Hoy voy a llorar a lo loco para que se me acaben todas las lágrimas... “mi vida es un tango”, ya no vivo “en un palacete de Barrio Norte”, ni soy “la reina del hogar”. Aunque, como: “La Cenicienta”... me la he pasado barriendo “la tierrita turra” que se empecina en volver al otro día y se deposita en el mueble que ya limpié. La tierrita es mujer, jodida y persistente como una madre... y yo soy “Mujer y Madre”. Acá estoy, contándoles a unos perfectos desconocidos, que fui yo “la que le hice el cuento a Mirna”... para que tenga de su propia medicina. Hoy me llamó: “para descargarse (debido a que desde que me robó a: “mi ex”, se sintió mal... y me lo quería decir... ¡Lo podría haber hecho hace años!)”. Lo que la tenía mal (quizás ustedes ya se hayan enterado)... era que “El”, ahora, también es “su ex”...porque “una pibita se lo llevó”...¡Hija e’tigre!...
Si no fuera mi hija, y si no supiera que el sátrapa ese no la merece, estaría a las carcajadas. Pero “la nena” cree que no la entiendo... (le habrá dicho él). Por supuesto que la entiendo. Mi enojo fue por la sorpresa (y era con él). El mismo que se fue con Mirna porque: “mi hijita nos molestaba tanto cuando era chiquita”. Al final, somos como: “Los ángeles de Charlie”, tres boludas seducidas por el mismo tipo, sin conocerlo jamás.
La vida te da revancha. Mamá tendría que reconocer ahora, mi talento para criar a esta vengadora que dejará de ser anónima prontamente. Cuando Mirna se avive de la “infeliz coincidencia”, se va a caer de ojete...¡Ojalá se rompa bien el culo!


MARIA ELSA RODRIGUEZ