"Por eso lo queríamos y lo respetábamos tanto..."

“Si, Castelo estaba loco, y tenía coraje, y se indignaba, y decía lo que tenía que decir aunque eso lo dejara al borde del desastre _ dice Carlos Barragán_. Y muchas veces quedaba al borde del desastre y salía a pelearle a la tormenta, que era el costo de hacer lo que le parecía que estaba bien hacer. Y por eso lo queríamos tanto y lo respetábamos.”

En éstos párrafos desordenados adrede, comparto lo que las hijas de Adolfo Castelo escribieron en: “Castelo : diario de un ironista”.
Habían terminado el libro en enero y el 12 de febrero, la mayor murió inesperadamente: “La memoria prodigiosa, voluptuosa, de Daniela permitió reconstruir la vida de papá”, recuerda Carla en un “Prólogo inesperado”.
Cómo recordaban juntas a ese canoso brillante y coqueto que combinaba hasta las medias con el calzoncillo hasta el último día. Ese seductor que convenció a la encargada del registro civil de que le quitara 10 años a su documento: “El señor de la cochería comenzó a realizarnos un breve cuestionario. En sus manos se reía el documento de identidad de papá.
_ Fecha de nacimiento: 29 de agosto de 1945.
Jorge Guinzburg no pudo evita la carcajada. Todos nos miramos con complicidad. El hombre nos observaba sin entender.
En cualquier momento era hijo nuestro”. Decía ese amigo entrañable que luego agregaría: “Jamás voy a poder olvidar su cuerpo tapado por flores, cartas, poesías y estampitas entregadas por desconocidos que lloraban su muerte –escribió Guinzburg- (…) Ni tantos abrazos que recibí esa tarde, de aquellos que al estrechar mi cuerpo se sentían un poco más cerca de Adolfo. Si el sentido de la vida es lograr ser querido, sé que se fue pleno. Pero no me alcanza.”

“Los más cercanos llevaron el cajón hasta el panteón de Actores. Hay escenas tan terribles en la vida que no se pueden explicar. Fernando Peña deshace el nudo del pañuelo que lleva en la garganta. Es un pañuelo rojo sangre. Y lo lanza al nicho como en un último adiós.”



“A media tarde, los amigos más íntimos se habían despedido al aire. Joaquín Sabina estaba desconsolado.
_ Estoy hecho mierda… No puedo conformarme con que haya muerto un tipo tan guapo… Ahora sólo quedo yo para decir lo que lo amaba. Lo que yo quiero es encontrármelo en un puticlub mañana. ¿Por qué los hijos de puta son tan longevos y la gente decente no? (…)
_ Hoy es un día para odiar la muerte…
_ ¡Muera la muerte, carajo!"



“Gracias, entonces, dije. Y me saqué la gorra y grité basta, aunque no haya gritado, se los cuento. Bata de simulación, basta de farsa, porque estoy vivo, estoy enfermo. Y el premio es medicina. El premio es fuerza. El premio es una razón pata seguir. La conmoción llegó con el aplauso, los colegas de pie. Impresionante. ¿Qué más puedo decir? No lo creía. No podía entender tanto homenaje. Mis amigos lo saben: lloro de la emoción cada vez que recuerdo.”

"Querido y remoto muchacho"

Viviana Álvarez (Poeta Coordinadora del Taller Literario PASIÓN DE ESCRITORES) me envió estos consejos que Sábato le diera a un fan que le pidiera consejo: "Para rendirle un pequeño homenaje al Gran Escritor y para que lean detenidamente los consejos que le da, a través de sus cartas, a ese remoto muchacho que le escribiera pidiéndole consejo. Extracté del libro aquello que me pareció importante para que tengan en cuenta cuando alguien levante el dedito acusador “criticando” lo que escriben, por qué escriben o sobre qué escriben."

De: "Querido y remoto muchacho"

"Me pedís consejos, pero no te los puedo dar en una simple carta, ni siquiera con las ideas de mis ensayos, que no corresponden tanto a lo que verdaderamente soy sino a lo que querría ser, si no estuviera encarnado en esta carroña podrida o a punto de podrirse que es mi cuerpo. No te puedo ayudar con esas solas ideas, bamboleantes en el tumulto de mis ficciones como esas boyas ancladas en la costa sacudidas por la furia de la tempestad. […]


[…]Te desanimás porque no sé quién te dijo no sé qué. Pero ese amigo o conocido (¡qué palabra más falaz!) está demasiado cerca para juzgarte, se siente inclinado a pensar que porque comés como él es tu igual; o, ya que te niega, de alguna manera es superior a vos. Es una tentación comprensible: si uno come con un hombre que escaló el Himalaya, observando con suficiencia la forma en que toma el cuhcillo, uno incurre en la tentación de considerarse su igual o superior, olvidando (tratando de olvidar) que lo que está en juego para este juicio es el Himalaya, no la comida.



Tendrás infinidad de veces que perdonar ese género de insolencia.



La verdadera justicia sólo la recibirás de seres excepcionales, dotados de modestia y sensibilidad, de lucidez y generosa comprensión. Cuando aquel resentido de Sainte-Beuve afirmó que jamás ese payaso de Stendhal podría hacer una obra maestra, Balzac dijo lo contrario; pero es natural: Balzac había escrito la Comedia Humana y ese caballero una novelita cuyo nombre no recuerdo. De Brahms se rieron gentes semejantes a Sainte-Beuve. Mientras que Schumann, el maravilloso Schumann, el desdichadísimo Schumann, afirmó que había surgido un músico del siglo. Es que para admirar se necesita la grandeza, aunque parezca paradójico. Y por eso tan pocas veces el creador es reconocido por sus contemporáneos: lo hace casi siempre la posteridad, o al menos esa especie de posteridad contemporánea que es el extranjero, la gente que está lejos, la que no ve cómo te vestís. Si esto le pasó a Stendhal y Cervantes, ¿cómo podés desanimarte por lo que diga un simple conocido que vive al lado de tu casa? […]



[…]Pero –tan extraña es la condición humana–no sólo los insignificantes y fracasados padecen esos sentimientos bajos. ¿No dictaminó Lope que El Quijote era el peor libro que había leído en su vida? ¿No silencia Goethe a poetas que eran tan notables como él, mientras elogiaba a otros de tercera categoría, con lo cual ponía por debajo de ellos a espíritus que en fondo envidiaba?[…]



[…]Es entonces cuando además del talento o del genio necesitarás de otros atributos espirituales: el coraje para decir tu verdad, la tenacidad para seguir adelante, una curiosa mezcla de fe en lo que tenés que decir y de reiterado descreimiento en tus fuerzas, una combinación de modestia ante los gigantes y de arrogancia ante los imbéciles, una necesidad de afecto y una valentía para estar solo, para rehuir la tentación pero también el peligro de los grupitos de las galerías de espejos. En esos instantes te ayudará el recuerdo …de los que escribieron solos: en un barco, como Melville; en una selva, como Hemingway: en un pueblito, como Faulkner. Si estás dispuesto a sufrir, a desgarrarte, a soportar la mezquindad y la malevolencia, la incomprensión y la estupidez, el resentimiento y la infinita soledad, entonces sí, querido B., estás preparado para dar tu testimonio. Pero, para colmo, nadie te podrá garantizar lo porvenir, porvenir que en cualquier caso es triste: si fracasás, porque el fracaso es siempre penoso y, en el artista, trágico; si triunfás, porque el triunfo es una especie de vulgaridad, una suma de malentendidos, un manoseo; […]



Un lunes de 1972



[…] “No sé bien, lo que quiero.” ¿Y quién lo sabe, de antemano? Y aun después. Delacroix decía que el arte se asemeja a la contemplación mística, que va desde la confusa plegaria a un Dios invisible hasta las precisas visiones de los momentos teopáticos. […]

[…]No hay temas grandes y temas pequeños, asuntos sublimes y asuntos triviales. Son los hombres los que son pequeños, grandes, sublimes o triviales. La “misma” historia del estudiante pobre que mata a una usurera puede ser una mera crónica policial o Crimen y Castigo. […]



[…]Que no seas capaz, como me decís, de escribir sobre “cualquier tema” es un buen indicio, no un motivo de desaliento. No creas en los que escriben sobre cualquier cosa. Las obsesiones tienen sus raíces muy profundas, y cuanto más profundas menos numerosas son. Y la más profunda de todas es quizá la más oscura pero también la única y todopoderosa raíz de las demás, la que reaparece a lo largo de todas las obras de un creador verdadero; porque no te estoy hablando de los fabricantes de historias, de los “fecundos” fabricantes de teleteatros o de best-sellers a medida, esas prostitutas del arte. Ellos sí pueden elegir el tema. Cuando se escribe en serio, es al revés: es el lema que lo elgie a uno. Y no debés escribir una sola línea que no sea sobre la obsesión que te acosa, que te persigue desde las más enigmáticas regiones, a veces durará años. Resistí, esperá, poné a prueba esta tentación; no vaya a ser una tentación de la facilidad, la más peligrosa de todas las que deberás rechazar. […] Escribí cuando no soportés más, cuando comprendas que te podés volver loco. Y entonces volvé a escribir “lo mismo”, quiero decir volvé a indagar, por otro camino, con recursos más poderosos, con mayor experiencia y desesperación, en lo mismo de siempre. […]"